In questa pagina: aforismi, frasi e riflessioni.
All’imbrunire sulla battigia le idee prendono la loro forma più tangibile.
Dunque se vi siete incamminati sulla battigia ed avete voglia
di lasciare la vostra impronta su questa sabbia,
potete aggiungere il vostro pensiero nei commenti,
e i vostri aforismi o le riflessioni più belle e che ben si sposano
con la brezza di questa battigia,
entreranno a far parte della battigia del naufrago!
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” La società globalizzata odierna è come un uomo molto anziano che cerca tra un mucchio di cose…
Indaffaratissimo continua la sua ricerca in modo affannoso e sfibrante.
Ma se gli domandi che cosa stia cercando non ti sa più rispondere perché lo ha dimenticato.
Nonostante ciò continua imperterrito la sua ricerca, perché ha troppa paura di fermarsi a pensare:
Ormai continuare a cercare è l’unica cosa che riesce a fare. ”
Giorgio Giasir
07/09/2018
” Quando l’uomo accetta la sua piccolezza, solo allora, può iniziare a vedere in grande. ”
Giorgio Giasir
07/04/2019
Per trovare qualcosa bisogna sapere cosa cercare. Oggi nessuno è felice. Sono troppe le cose che abbiamo a portata di mano. È quasi possibile avere tutto. Ed è proprio questo, il problema. Nello stormo di uccelli in formazione, il rapace non riesce a catturare la sua preda. Vedendone troppi, non ne vede nessuno. La mandria di bufali in corsa destabilizza la leonessa che, confusa da quell’abbondanza, non ce la fa ad isolare un solo elemento e resta a bocca asciutta. Lo squalo preferisce la sua vittima isolata, non l’enorme banco di pesci che si muove compatto e danzante, ubriacando i suoi sensi. Così, l’uomo. Ubriacato da tale abbondanza non riesce a concentrarsi su nessun bersaglio. Perdendo di vista il suo obiettivo. Un ricordo in Egitto, tanti anni fa. Una povertà quasi assoluta di un villaggio nel deserto. Una bambina ci viene incontro, impolverata e sorridente. Non ci sono ricchezze nella sua famiglia. I fori delle sue orecchie non portano orecchini ma un semplice filo di lana colorata che abbellisce il suo già splendido viso. La sua giornata è bella, oggi. Degli stranieri sono passati di là e lei è felice di aver visto qualcosa di nuovo.
Ti ringrazio Fulvy per il profondo e prezioso pensiero!
A tal proposito condivido un aforisma che avevo scritto qualche tempo fa
e che si collega molto bene con il tuo discorso:
“Una voce che grida nel deserto è forte e chiara,
come le gocce d’acqua che gocciolano lentamente
da una fontana nel cuore di una notte stellata d’agosto.
Un’altra voce invece,
che urla tra miliardi di persone che parlano incessantemente,
è come il fruscio di una singola foglia nel bel mezzo di una bufera.”
Giugno. Mi trovo seduto all’ombra della solita trattoria della Dalmazia centrale, dove i profumi del pesce alla griglia e delle fritture si confondono con il profumo di sale e alga che accompagna il nostro rilassante pomeriggio. Non c’è ancora il pienone di turisti ma i “ricchi con la barca” sono già arrivati. La famiglia italiana si siede al tavolo a fianco. Genitori con i figli adolescenti, un maschio e una femmina. Due ribelli: lui con lo scalpo ai capelli, emaciato, orecchino e pantaloni calati sui fianchi, assume atteggiamenti di noia e fuma incessantemente. Lei, un po’ più giovane, guarda continuamente il cellulare. Alle domande dei genitori rispondono a monosillabi, scocciati. Pallidi e per nulla convinti di stare là, quando se ne potevano rimanere a casa, con gli amici, a fumare spinelli e fare notte fonda. Ogni tanto mollo la presa, mi guardo ancora intorno, assaporo quella calma, quel vento tiepido e piacevole, il rumore delle poche e calme onde in lontananza, l’approdo dei tender per consentire ai tedeschi di farsi una birra. Che bello, non riesco a staccarmi dal mio mare, l’Adriatico, che nessuno conosce così a fondo come me. Ma vengo distolto da un tedesco che chiede al ragazzino insofferente di fargli accendere la sigaretta. L’adolescente si raddrizza sulla sedia, ha come un sussulto di timidezza, che gli chiederà mai lo sconosciuto? Poi accenna ad un sorriso e addirittura dice al teutonico di tenersi l’accendino. Perchè? Ti sembra normale? Ti ha chiesto di accendere, come ti viene in mente di esagerare? Infatti il tedesco non lo accetta, ringrazia e se ne va. Continuo ad osservarlo nella mia diagnosi: che problemi avrai mai, ragazzino? Non vedi dove sei? Non percepisci questa meravigliosa aria di giugno, la tua salute, i tuoi genitori che ti hanno portato qui in barca? Non senti il profumo di questo mare? Vedi le persone indaffarate a prepararti il pasto? Sembra di no,
Improvvisamente arrivano i piatti. Hanno ordinato una frittura mista, di paranza, quella con le spine, dove si fa fatica a mangiare e bisogna farlo con le mani. La frittura migliore che ci sia. Quella del pescato del giorno. Le facce dei due fratelli sono cambiate, hanno fame evidentemente. Ma continuo nel mio indugiare su di lui. Cosa farà? Si tufferà nella frittura con le mani, sfidando la difficoltà, o allontanerà il piatto schifato, già stanco della pesantezza di quella situazione?
Mangia. Lui prende i pesci con le mani, li seziona piano per non romperli troppo e comincia ad assaporarli con calma. Non è esperto e si vede. Ma non si lascia traumatizzare dalla difficoltà e non si fa pungere dalle piccole spine. Sorseggia il vino bianco e si guarda timidamente intorno, anche per vedere se qualcuno lo sta osservando. Gli sta passando, il nervoso. Si sta dimenticando delle sue sigarette, della sua noia, dei suoi amici, dei suoi problemi e della costrizione di essere là con i suoi genitori. Ma il tiepido vento che gli viene incontro lo accarezza consolandolo, e sembra dirgli guarda che tu stai mangiando del pesce fritto all’aperto alle quattro del pomeriggio, lontano chilometri da casa tua e forse stasera arriverà la tempesta. Sei pronto?.
E’ cambiato il suo viso, nel frattempo, è cambiato lui, i suoi occhi, le sue mani unte di olio, sorride.
Che ti ha fatto la vita povero ragazzo? Di chi è la colpa del tuo ridurti così? Eri uno straccio quando sei venuto qui, dopo due ore sembri tornato da una lezione di vita.
Sono contento, io. Povero illuso che crede ancora nella frittura taumaturgica. Ma mi vengono le lacrime agli occhi quando penso che basterebbe poco, oh sì, quanto poco servirebbe per far vivere felicemente questa gioventù.
La loro tavolata parla e ride, sono contenti.
Io giro la testa e guardo fuori, il mio caro mare. Pieno di morti ammazzati è un Adriatico che non sa più parlare, dopo la seconda guerra mondiale. Ai nostri morti non basta certo una frittura gustata all’aperto.
Ma al ragazzo che nulla ha vissuto dell’orrore passato, dovrebbe bastare.
Sulla battigia la mente vola e lo sciabordio dell’acqua fa un continuo avanti-indietro, un dentro-fuori senza tregua che mi fa ripensare alle mie amicizie. Durano un po’, certo qualche anno, poi, chissà perché, se ne vanno via pian pianino, così come sono arrivate. Senza grossi contrasti, forse esiste qualcosa che stanca. Ci stanchiamo noi, si stancano gli altri? Diamo forse agli altri delle aspettative? Non so, promettiamo inconsciamente qualcosa di cui loro hanno bisogno? O ne abbiamo bisogno noi? E perchè poi tutto svanisce? A volte mi vedo come una spugna, assorbo assorbo fino a quando sono bello gonfio. Poi devo cambiare, il liquido che mi impregna cola via da tutte le parti. Non assorbo più. La mia esperienza è finita, ne devo cominciare un’altra. Esaurito l’entusiasmo della scoperta mi metto là, e aspetto. Non cerco mai l’esperienza. Posso restare anni senza fare nulla. Ma lei arriva senza farsi chiamare. Arriva da sola e mi deve insegnare qualcosa. Alberto. La tua passione era l’Africa, l’Africa nera, lo Zaire degli anni passati dove ti piaceva fuggire per ritrovare l’umanità. Ritrovavi te stesso perchè incontravi l’altro, la persona semplice che non ti metteva ansia, soggezione, paura. Mi hai raccontato i tuoi segreti e come sei stato accolto. Come un figlio, come un fratello. Chiedevi collaborazione e l’ospitalità da quegli sconosciuti, gente buona che ti aiutava sempre. Gli raccontavi che tuo zio missionario ti stava aspettando e tu, non avendo i soldi per viaggiare, speravi nel loro aiuto. Che non mancava mai. Disponibili, pronti. Ti hanno fatto dormire a casa loro, ti hanno nutrito e ti hanno trasportato per centinaia di chilometri nella foresta a bordo di camion e vecchi gipponi scassati. Ti sentivi a casa, tu. Diventavi anche tu più buono e disponibile. Quando tornavi qui, l’effetto benefico però svaniva presto. “Qui non riesco” ti scusavi. Perchè laggiù si? Perchè lì mi aiutano. Certo, ma gli racconti frottole, non è vero che sei senza soldi e tuo zio missionario ti sta aspettando. Per forza gli racconto balle, mi rilanciavi, altrimenti non mi darebbero alcuna disponibilità e io non riuscirei mai a godere del loro mondo. Mi sentivo stranamente a disagio dopo questa verità. E noi? Anche noi siamo disponibili se qualcuno male in arnese ci chiede aiuto. Non lo siamo più se non gli crediamo, se ci racconta frottole oppure siamo sicuri che fa finta di avere bisogno mentre in realtà vuole solo sfruttare il nostro buon cuore. Alberto ed io non abbiamo continuato la nostra amicizia. Dopo tanti anni la mia spugna era zuppa, e io e lui ci siamo persi di vista. Vorrei oggi parlare con lui della sua Africa e della nostra Africa, quella che è venuta qui. Vorrei chiedergli mille cose. Ma Alberto è partito due anni fa per il suo ultimo viaggio. La malattia l’ha portato via. Con le sue certezze.
Va e viene, lo sciabordìo di questo mare. E così pure le nostre esperienze. Spesso incomplete, mai deludenti.
Noi che siamo nati sugli scogli
e tutto ci pareva difficile
Noi che a piedi nudi
abbiamo imparato a sopportare
le asperità delle rocce
Noi che la battigia sabbiosa
riflesso di una vita comoda
non sappiamo che cosa sia
Noi che l’onda
che s’infrange negli anfratti
ce la portiamo dentro
Noi che la risacca ci fustiga
e non ci accarezza, mai
Noi, che anche nel mare burrascoso
abbiamo preso il largo
più forti, più vivi, sempre.
Grazie Rita per la tua magnifica poesia! State arricchendo questa battigia con coralli preziosi!
Mi ci ha portato la risacca fin qui… e con la risacca riprendo il largo. Non escludo il ritorno. 🙂
Fin da piccola mi sono sempre chiesta perchè…
Perchè la terra,gli uomini,gli animali,tutto questo trambusto per poi morire….
Spesso l’angoscia mi prendeva all’improvviso, avevo paura del futuro, del domani….
Crescendo ho capito che non ero l’unica a porsi questa domanda…
Poi un giorno arriva il dolore…
Quello vero,quello che ti spacca in due il cuore, quello che ti fa camminare sull’orlo del baratro…
E ti accorgi che siamo stati creati anche per affrontarlo, per superarlo e per essere più forti….
Ecco , non ho più paura……
Grazie mille Hazelnut,
c’è chi è nato per esser una fenice:
rinascendo dalle proprie ceneri,
con qualche consapevolezza in più e qualche paura in meno,
tenendo sempre presente che la vita è qualcosa che nessuno ci doveva.
Non era promesso!
Ma è stato un dono.
A noi spetta affrontare le sue bellezze e quello che ci fa soffrire.
Morire anche,
ma mai per sempre! 😉
Grazie Giorgio ☺️
Quanto mare nei miei occhi. Rilassante o burrascoso è sempre lui il protagonista. Lui a suggerire un pensiero, un’emozione, un ricordo. Qualche anno fa, in Sardegna. Ora di pranzo, a poltrire all’ombra di un ombrellone blu. Disteso a terra sull’asciugamano colorato, riesco ad appoggiare la schiena sull’unica roccia di granito rimasta in spiaggia. Auricolari per isolarmi dal vociare dei bagnanti, neppure troppi per la stagione estiva. Che meraviglia. Alla spiaggia di sabbia non sono abituato, quindi all’occasione, me la voglio un po’ godere, la voglio capire. Chiudo il libro e mi soffermo su un ragazzo biondo con i capelli lunghi che gioca sulla battigia col suo cane. Gli lancia un freesbee al largo e l’animale felice lo va a riprendere. Mentre aspetta, il giovane ha i capelli scompigliati dal vento che arriva alle sue spalle. Anche il sole arriva da dietro, così che la mia immagine e pure la sua non viene disturbata da alcun riflesso. Il mare blu scuro è di fronte a lui e sembra invitarlo ad osservarne l’infinito. Le veloci onde che arrivano sulla sabbia lo fanno un po’ arretrare per poter restare in equilibrio, fino al prossimo lancio al cane. Una scena bella, di libertà. Nelle cuffie ho la splendida musica degli anni 70, i Jefferson Airplane. Assieme al capellone libero, quella musica mi apre il ricordo della gioventù hippy, dei grandi raduni americani, dei concerti, del pacifismo, dei sogni. Il cane ritorna col freesbee in bocca, gocciolante di mare, e il suo padrone si piega verso di lui per accarezzarlo, esibendo una certa magrezza che rivela le ombre del costato. Erano tutti così negli anni 70. Eravamo tutti così. Che peccato. Eravamo certi di vincere, la nostra purezza era la nostra forza e noi eravamo giovani. Impossibile perdere. Il ragazzo che sto osservando non immagina neppure che cosa mi sta ricordando. La nostra sconfitta. Abbiamo perso. E quel che è peggio è che siamo stati usati. Come il miglio al canarino, il potere ci ha attirato con mangimi di tutti i tipi. Prima ci ha richiamato con la musica e gli slogan, poi ci ha decimato con la droga e il consumismo. Il gioco era più grande di noi. È finito tutto. Non si torna indietro. Possiamo solo fare finta di essere liberi, per qualche ora, e giocare sulla battigia senza pensare al futuro. La musica dei Jefferson finisce e il sole sta già calando dietro la collina. Il ragazzo biondo chiama il suo amico col freesbee in bocca e se ne va.
La vita .. quel bene prezioso che ci appartiene dal primo momento in cui vediamo la luce … quel privilegio che non va sprecato e che va custodito curato accudito gelosamente fino alla morte …. quel dono che l’unione di due corpi desiderosi l’un l’altro regalano a volte senza neanche saperlo … la vita … la vita.. la vita … a volte bella a volte difficile a volte insignificante a volte maligna ma sempre e comunque un dono da non sprecare mai.. mi arrabbio con chi non ne capisce il reale significato e con chi decide di snobbare questo incantesimo divino questo regalo non eterno questo raggio di luce che riscalda i nostri animi. Solo chi l’ha vissuta veramente sa cosa significa perderla .. la vita … un viaggio attraverso dolore gioia felicità rabbia rancore odio amore … la vita (ispirata dopo aver letto “Vita”)
“Quella mattina mi svegliai prima del solito, mi sentivo strana, spossata, triste ma profondamente consapevole che sarebbe stata la scelta giusta. Mi preparai come ogni mattina ma stavolta l’appuntamento era diverso…era doloroso…era definitivo! Troppe sensazioni invadevano il mio cervello, confuso già di suo da sempre! Avevo lui accanto e guardandoci negli occhi l’intensità del nostro sguardo valeva più di mille parole! Il rumore del silenzio di quella mattina era più assordante del caos dell’ora di punta nelle grandi metropoli del mondo…. Ed ecco tutto fatto, tutto risolto, tutto tornato come prima…ma come prima non c’era più nulla! Dolore interiore più forte di quello fisico che mi ha accompagnata per diversi giorni! La vita…questo bellissimo dono che ci è stato dato senza chiederlo e che io,senza chiedere, ho deciso di toglierti.. saresti stato maschio ? Saresti stata femmina? Non lo saprò mai! … la sera arriva veloce, ceno, faccio i miei due tiri della solita sigaretta fatta del solito tabacco e vado a dormire, pensando a te a quello che saresti stato o forse meglio a quello che io ho deciso che non dovevo essere…” ! È ciò che ho colto dal silenzio dell mia amica, dal suo sguardo che parlava emanando dolore tristezza sofferenza rabbia per aver fatto un errore che mai si sarebbe perdonata chiedendomi silenziosamente perdono! (Ispirata dopo aver letto “Tempo”)
grazie Silvia per queste due pietre preziose, condivise con noi 🙂
Grazie a te Giorgio per aver condiviso il tuo blog anche con me ! Bello scrivere e leggere i pensieri profondi di altre persone !
Mi alzo e guardo fuori. È un po’ che sono fermo. Ho letto i viaggi della vita di Hazelnut e Silvia, gli interrogativi, i pensieri, le angosce. E come sempre, mi viene in mente lei. L’India. Impossibile descriverla come un paese, piuttosto va pensata come un organismo. Tante componenti vive che lottano separatamente ma che occupano gli stessi caotici spazi. Si può paragonare la nostra vita a “quella” vita? Le nostre domande sono pure le “loro” domande? L’indù-tipo si alza al mattino e rivolge le sue preghiere alla divinità che più gli è cara, in modo da garantirsi una buona giornata. Non sembra interessato agli altri, non si cura del mondo che lo circonda. Chiedo alla mia guida se questo non gli sembra uno strano modo di vivere, a me sembra piuttosto egoista. Lui mi risponde che non è così, visto che l’induismo impone comunque di fare del bene al prossimo e buone azioni. Gli dico allora: se è vero, come potete tollerare questa massa di gente povera e malata per terra? Lui calmo: ma guarda che tutti hanno da mangiare, sai? Nessuno muore di fame. E poi chi è ricco fa opere di beneficenza. Ho capito, insisto, lo so che nei templi si mangia gratis ma vi sembra dignitoso per un essere umano essere lasciato per terra pieno di mosche e malattie? Calmissimo e deciso, l’amico indiano mi insegna: chi nasce così è perché nella sua vita precedente ha fatto delle cose cattive e quindi rinascendo adesso ne deve pagare le conseguenze. Mi siedo sulla grossa radice di un ficus e osservo la Grande Madre. Il Gange, nella sua parte iniziale, è impetuoso e i fedeli che si immergono devono aggrapparsi alle catene fissate a riva per non essere trascinati via. Tutto molto semplice. Un miliardo e duecento milioni di persone si possono gestire con un diverso sistema? Forse no. Il problema è nostro. A noi impressiona il lebbroso senza dita dei piedi e delle mani, il cieco senza occhi, lo storpio che si trascina senza arti su un carretto o il deforme che espone il suo orrore per avere qualche rupìa. Per loro invece questo è un sistema organico che va avanti da sempre, accettato perché dogma di un credo infallibile. Al momento della morte, si fanno i conti. Se hai agito bene, non rinasci più, il tuo ciclo è concluso. Se hai agito male, la tua condanna è rinascere per subire la punizione. Il mistero di quel grande paese sta forse proprio nei microcosmi che ognuno ha costruito per la propria sopravvivenza. Dalle caste ai templi, dal commercio alla questua, dalla piccola imprenditorialità ai grandi e loschi affari, tutti si scavano un cantuccio dove vivere, non mescolandosi con gli altri e difendendo la propria conquista identitaria. L’India è l’opposto della globalizzazione e ci dimostra che, volenti o nolenti, che ci piaccia o no, nel bene e nel male, solo non mescolando le carte il mondo andrà avanti. Alle domande sulla vita di Hazelnut e di Silvia, gli indiani hindu hanno già dato una risposta .
Quante volte ho sentito la frase : il tempo aggiusta tutto…
Con il tempo si dimentica ….
È presto…deve passare un po’ di tempo…
Di tempo ne è passato…
poco, abbastanza, tanto…
E nulla è cambiato….
L’assenza ti toglie il respiro …
Non pensare … è l’unica soluzione…
Il rimpianto di non sapere come sarebbe stato…
Non si dimentica il dolore …
C’è solo assuefazione al dolore….
Ma appena lo lasci andare ti divora …come sempre….
Questo mese di maggio è brutto e freddo. Sembra inverno, fuori, e il cielo grigio mi spinge ad un pensiero sul clima, sull’informazione che giornalmente ci sommerge. Il pianeta si surriscalda. Avremo caldo, tanto caldo. La desertificazione fa rima con disinformazione. Ma chi la fa? Io ho freddo e mi dicono che devo avere caldo. Ho ragione? Ho torto? Che cosa vuole l’America? Che vuole l’economia globale? Chi controlla le notizie che ci arrivano? Possiamo pensare? Dobbiamo farlo o no? Mi sdraio sul divano e guardo il soffitto. Era un periodo interessante. Ma anche molto falso. Un inizio, in un certo senso.
Lei. Ricca sfondata, erede di un’importante famiglia di banchieri. E’ un’artista, una musicista. Ma che artista? Produce opere che sono spazzatura pura, rifiuto, stupidità e degrado. Musicista? Lasciamo perdere. Ed è anche molto, molto brutta. Lui. Si incontrano ad una performance artistica di lei, che lui disprezza immediatamente. Neanche si parlano. O quasi. Poi, perché no? Si frequentano. Anzi, sai che ti dico? Lui è un hippy che ha fatto fortuna con la musica ma che ci vede in lei? Ma ovvio, ci vede sua madre. Quella stronza che lo ha lasciato quando si è separata dal suo papà. Che schifo, sua madre l’ha mollato ad una zia che lo cresce come un figlio. Ma che figlio...!? Lui ha bisogno di una madre. Eccola qua. Brutta (così non ci pensiamo più a quello che potremmo avere, di molto, molto meglio), ricca, non vuole soldi da lui, ma visibilità, e – perché no? – anche di questo lui ne ha bisogno. Ma di quella visibilità. Non di essere quello sfigato arrogante che sa tutto e smerda tutti, con quei suoi occhialini sul naso. La sua band lo sbatte fuori: ma sì, vattene con quella stronza di giapponese stitica che non sa cantare, ma che ci trovi in lei? Ha pure tanti anni più di te, è vecchia, vecchia, vecchia! Ma come, che ci trovo. Ci trovo il mio riscatto, brutti figli di ricconi viziati: io non sono come voi, io non canticchio canzoncine per le isteriche teen-agers che svengono al vostro passaggio, io sono intelligente molto più di voi, anche se non ho avuto una madre, una madre, una madre. Ma eccola qua, pronta, mia madre, quella che sognavo, quella che mi esalta, quella che mi dice che sono bravo e, anzi, quella che si fida di me perché IO le darò la visibilità che merita, perché lei è brava, è colta, è intelligente, è una musicista, un’artista, una performer, non ha bisogno di supplicare per farsi conoscere, la farò IO grande su questo pianeta, io, che la voglio, la voglio, la voglio. Ma cosa voglio? Voglio anch’io una visibilità ma non sulle canzoncine stupide, basta, ormai non mi servono più. Voglio la politica, una politica di contrasto a questo mondo di merda, a questo mondo che non ha fatto nulla per impedire a mia madre, a mia madre, a mia madre, di mollarmi a quella pazza di mia zia, ma perché? Perché nessuno ha fatto niente? Ora gliela faccio vedere io, io e la mia nuova compagna, la mia amante, la mia musa, la mia artista, a quelli che se la ridono di me. L’America! Quella che decide tutto. Lo vuole lei, lo voglio io. E così rottura, insegnamenti, performances da grande evento. Tutti li amano, nessuno vede più quanto lei è brutta, quanto lui è cambiato, che cosa stanno facendo? Stanno cambiando il mondo. Ma come? Ma con i soldi di lei. Lui li tiene da parte, non si sa mai. Va bene, tappezziamo i muri di NYC, basta guerre, basta conflitti, no Vietnam, solo pace, amore, fottiti America, culla del potere mondiale, dei soldi, delle armi, del razzismo, delle chiese per tutti. ”Imagine”. Immagina un mondo dove non ci sia più nulla. Che bello. Nessuna religione, nessun credo, ma sì, dài: viviamo alla giornata, vuoi? Facciamolo, dài. I banchieri giapponesi che ne pensano di questa trovata in USA? Che ne pensano di questa bruttona figlia di banchieri a letto per sette giorni col suo fidanzato falso hippy, nell’attico dell’Hilton Hotel di Amsterdam? In diretta TV? Come mai ha buttato a mare già due matrimoni questa qui? Ma che va cercando, la piccola Yoko? Vediamo un po’. Certo che la CIA sta alla finestra. Ma guarda te sto figlio di puttana che si immischia nei nostri affari. Ma che se ne torni nella sua Liverpool, tra quei muri fatiscenti a fare il chitarrista pop. E poi, che vuol fare, una guerra Giappone-USA? Vuole per caso romperci le palle sui diritti umani, sulla libertà? Ma quello lo decidiamo noi. Anzi, lo decide la nostra finanza, non certamente quella nipponica. Povera Yoko, non sappiamo se ci fa o ci è. Di sicuro, non sa cantare. Può liberamente farla ancora, la sua mostra d’arte, imbarazzante: un muro dove i visitatori sono invitati a inserire un chiodo (ma che profondità…), oppure la sua classica tela nera con appoggiata una scala … Ma dove se le inventerà, con tutti i suoi soldi…. povera sua madre. Le ha tolto il saluto dopo il secondo divorzio. Povera donna. John va eliminato. Di certo Yoko soffrirà. Chi la spingerà più nel mondo dell’Arte? Sarà sola, anzi no. Sarà un’icona. La faremo diventare ancora più grande. La esalteremo, faremo grandi le sue opere, la sua musica. Poverina, un pazzo le causò una grande tragedia. Ora vive dei suoi ricordi, coltiva l’icona del marito come una piantina bonsai. Lasciamola pure nella sua bella casa, davanti a Central Park. Lo faremo dire alle guide turistiche con il naso all’insù. Passando col pullman, ecco, vedete, lì c’è la casa di Yoko Ono. E chissenefrega……
Mister Lennon? Bang.
Ricordo come fosse ieri la nostra telefonata di tanti anni fa amica mia ..tutto iniziò da lì.. fiume in piena di parole che non avevano fine ed io che non sapevo come darti una parola di conforto ! “accadde tutto una sera, ero in palestra e dopo aver fatto la mia lezione tornai a casa e la chiamai.. lui per un inspiegabile scherzo del destino era dietro due sbarre.. piangevi disperata e non sapevo cosa dire, fare, pensare! Il giorno fatidico arrivò, mi svegliai all’alba anzi a dire il vero non chiusi occhio. Erano anni che non prendevo la metro ed il solo pensiero di dovermi ritrovare intrappolata in mezzo a mille persone mi spaventava ma per te lo feci. Arrivai davanti la porta d’ingresso, mi iscrissi alla lista dei visitatori ed aspettai il mio turno. Quando mi chiamarono il cuore batteva a più non posso e le gambe mi tremavano. Gioia che ti avrei rivisto e mi sarei accertata che stessi bene? Direi di sì! Entrai in una piccola stanza ed inizia a depositare tutti i miei effetti personali, mi denudarono di tutto ciò che non poteva “entrare” lasciandomi sola, con la mia certezza che non era colpa tua!”
La guardo e ci avviciniamo. Non necessita di parole questo abbraccio. Una calamita. Un’azione irresistibile. Incontenibile. Lei su di me. Le sue braccia mi avvolgono e mi cingono la schiena. La circondo con le mie. Stesso copione. Nessuna resistenza, naturalità della comunicazione. Il mondo si ferma e non sentiamo altro che il nostro respiro. Se fa caldo, la pelle si tocca e si appiccica, il profumo del sapone o l’odore della terra non cambiano l’importanza del gesto. In inverno, il cappotto sa di aria fredda, di gelo esterno che vuole calore, amore, casa. Un abbraccio vale più di tante parole.
Ero piccolo che uscivo in strada. Da solo. Come gli altri. Nessuna paura, si andava da un portico all’altro a giocare con i sassi. O a carte. O “in campagnetta”, la striscia di erba incolta che circondava gli edifici popolari. Potevamo farlo, non c’erano pericoli. Poche macchine in transito, niente loschi figuri nei paraggi. Potevamo ancora conoscere l’altro, il bambino che giocava con noi, e guardarlo negli occhi. Scrutare le sue reazioni, le sue mosse, per agire di conseguenza. Non come oggi, con gli smartphone. La realtà sfugge di mano ai bambini di oggi. Non capiscono chi hanno davanti, gli amici, i nemici, di chi fidarsi e chi no. E poi potevamo guardare loro. Le bambine. Seduti sui muretti, avevamo le nostre ginocchia sbucciate accanto alle loro gambe che spuntavano dalle gonnelline di cotone a fiori; sembravamo già grandi nei nostri discorsi impegnati, facevamo finta di avere delle opinioni da adulti.
Ha 7 anni Chiara quando il suo papà, come fa spesso, la manda a comprargli le sigarette. Dal portone al negozio, solo 15 metri da percorrere in solitaria. La piccola si accorge che un vecchio (vecchio? chi lo sa?) la sta guardando mentre chiacchera col tabaccaio. Uscita fuori, si sente una persona alle spalle che, appena entrata nel portone, si infila nell’atrio con lei, di rapina. Un attimo: Chiara si volta di scatto e lo vede. Vede lui, il vecchio di prima l’ha seguita, che nello stesso istante le mette da dietro una mano tra le gambe per prenderla in braccio e le propone di accompagnarla a casa. Terrorizzata, la piccola ha il cuore a mille, le si chiude la gola, si divincola in un attimo e riesce a liberarsi mentre lui non insiste. Corre come una pazza su per le scale, sei piani di corsa, i bambini lo possono fare, sì, e corre dal suo papà. Riferito l’episodio, l’uomo resta sorpreso e arrabbiato, decide di non affidarle più commissoni da sola. E’ già cresciuta la mia bambina? Forse quell’uomo non aveva cattive intenzioni. Però Chiara, la mia piccolina, dimostra più degli anni che ha. Al cinema della parrocchia, ci vanno tutti, soprattutto bambini e adolescenti. Che bello, il cinema gratis e tutto il pomeriggio libero. Davanti a Chiara c’è un ragazzo, più grande, che le sussurra frasi sconnesse. Chiara percepisce che c’è qualcosa di sbagliato in quel sussurrare, non sa esattamente che cosa. Però la sua sensibilità le dice di non incoraggiarlo, di guardare da un’altra parte, lei in quel momento semplicemente fa finta di non essere lì. Passa il tempo e la sua adolescenza è vissuta più come un disagio che come un periodo bello della gioventù. La sua statura, è alta Chiara, la fa notare quando passa. Ma lei non vuole, non cerca l’attenzione. Il suo corpo la imbarazza, lo vedono tutti, ma perchè non posso vivere la mia vita senza tutti questi occhi su di me? Sugli autobus le mani degli uomini ogni tanto tentano l’approccio, che schifo, ma che succede? Si sposta, si divincola e addirittura si sente apostrofare: “Be’? Niente di male…”. Ne prende atto. Comincia la sua vita da donna. Per strada capisce, d’istinto, che guardare davanti a sè significa incrociare gli sguardi degli uomini che a loro volta, se li guardi, si sentono invitati. Va bene, non guardo più avanti. Guardo le vetrine, per terra, per aria. La mia libertà è andata. Loro possono, sì, i maschi, possono tutto. Io no. Nemmeno guardare davanti a me mentre cammino. Inizia a lavorare come impiegata e pure in quel luogo professionale, serio, deve cambiare la sua personalità. Troppo bella. Come mai le troppo belle sono spesso stronze? Perchè si difendono. Chiara infatti capisce che non può essere se stessa, allegra, solare, come è la sua indole perchè ciò comporta un invito al mondo maschile. Qualunque uomo, anche brutto, anche vecchio, si sente adulato se una bella donna gli si rivolge col sorriso e con la dolcezza, con l’intelligenza della battuta, con il capirlo al volo, con la disponibilità. Lui, poverino, crede che questa fata si sia improvvisamente invaghita di lui, chissà perchè, povero uomo stupido, senza qualità, tanto arrogante ed egocentrico da meritare l’allontanamento a vita. Perchè tu, stupido uomo, la inviti a cena? Perchè la offendi sul posto di lavoro? Lei è gentile e sorridente, credi lo faccia perchè ha te davanti? Però è lei che paga il prezzo. Reagisce anche questa volta e cambia. Non lo fa più. Falsa il suo essere, il più profondo, il più bello. La sua spontaneità. Sta ora molto attenta a come parla, a come si atteggia, fa vedere di essere fredda, un vero ghiacciolo. Ma Chiara non è così. La costringe il mondo dei maschi, sempre a caccia, sempre affamati, sempre ciechi di fronte a lei. La donna. Chi è? E’ quella che si innamora, quella che fa figli, colei che manda avanti la famiglia di lei, di lui, di tutti. E’ quella che rivede lo stesso copione ripetuto migliaia di volte. Se sei troppo bella sei mia, se sei troppo capace mi fai ombra e ti devo distruggere. Se sei ferma nei tuoi propositi sei acida, se hai delle ambizioni vuoi fare l’uomo. Se hai delle passioni, non sono le mie. Quanta guerra, quanta fatica, Chiara. La tua intelligenza ti ha fatto superare questi anni di continua allerta. L’uomo non sa. L’uomo non ha la più pallida idea del continuo guardarsi attorno della donna nel corso di tutta la sua vita. Sempre sotto attacco. Sempre preda. No. Il maschio vive come se su questa terra ci fosse solo lui. Lavora, si preoccupa del bene proprio e degli altri, dispone o accetta, viaggia o si riposa, si innamora oppure no. Ma non vive costantemente sotto osservazione. Non sa cosa sia annusare l’aria ogni istante per capire se c’è un nemico in agguato. Posso o non posso fare questo o quello? Non si pone alcuna domanda. La strada della sua vita è dritta, quella di lei non lo è. Chiara deve adattarsi alle situazioni che incontra ogni istante, scegliere la più appropriata, per evitare la catastrofe. Lo saprà, alla fine, se ha agito per il meglio, per sopravvivere. Ma dov’è la bella bambina con le ginocchia penzoloni seduta sul muretto? Il suo sorriso intelligente, i suoi occhi azzurri e indagatori, il suo bel viso raggiante di felicità quando la guardavo un po’ più a lungo. Femmina. Sei meglio, sei più grande di noi. Sai più cose. Sai vivere. Sai lottare. Ti adatti, perdoni, castighi, giochi. Fai più di noi. Ma anche la tua grandezza, oggi, è in pericolo. La giovane femmina che vedo ogni giorno scendere le scale del mio palazzo con gli auricolari e lo smartphone in mano, non conosce la realtà che la circonda. La sua sensibilità di donna è stata assorbita completamente dai socials che segue giorno e notte. Nessun allarme, nessuna deviazione nel suo percorso, nulla da scansare o da rifinire. Non cresce, la femmina che è in lei. E’ morta, purtroppo. E io sono qui, che penso a lei. La guardo, e piango.
Quanta verità in queste parole…
sensazioni provate sulla mia pelle ….
Quante giornate chiuse in casa , rinunciare ad una passeggiata nel parco, uscire di sera , ed è vero si, basta essere gentile o avere un sorriso pronto che subito viene interpretato come un invito…
E cambi… e stai attenta …. a qualunque stupida cosa devi fare anche a come parlare …
Tutte noi penso abbiamo provato e proviamo quello che ha provato Chiara…
Anche la giovane donna con le auricolari immersa nei socials…
Questo maggio piovoso è eterno. La voglia di calore e aria asciutta mi impone di pensare alle mie vacanze al caldo. Pure a novembre, la Giordania è calda. Il deserto di Wadi Rum è rosso brace, così pure la splendida Petra. Non immaginavo di avere un pomeriggio libero, in quella vacanza. Tanto meno di avere l’occasione di immergermi nelle calde acque del Mar Rosso. Ci facciamo portare da un taxi, e preferiamo la spiaggia dei “locali”, non dove vanno i turisti occidentali, ma quella frequentata dalla gente del posto. Eccola. Niente di speciale; i giordani piantano la loro tenda sulla spiaggia per la loro privacy e per permettere alle loro donne, che fanno il bagno completamente vestite, di cambiarsi gli abiti bagnati. Sono simpatici, i giordani, e stupiti un po’ della nostra presenza. Ci offrono semi di melone da sgranocchiare e ci guardano mentre ci accingiamo ad entrare in acqua. Appena dentro, le onde mescolano la sabbia e non mi permettono di vedere sott’acqua un gran che, per cui inizio a nuotare un po’ deluso. Dopo neppure venti bracciate vengo colpito al cuore da una bellezza inimmaginabile. Sotto al mio corpo, un acquario tropicale si estende a vista d’occhio senza soluzione di continuità. Centinaia di pesci multicolore danzano attorno a me, di ogni specie e grandezza, mi sorprendono con tinte sgargianti o pungiglioni, le murene sono azzurre, qui, e i pesci pagliaccio vanno e vengono dai coralli colorati quasi scontrandosi con i pesci scatola e trombetta. La mia emozione è fortissima e non vorrei uscire più da quel mondo, un vero paradiso sommerso. Una volta fuori, alcuni ragazzi ci fanno vedere un pesce palla che hanno lasciato sulla battigia. Il povero pesce, ancora vivo, si è gonfiato per difendersi, e mette in bella mostra le sue ritte spine. Sono emozionato, non credevo di provare una sensazione così netta di meraviglia e ammirazione per quel mondo nuovo, per me sconosciuto. Abbiamo poco tempo, dovremo asciugarci e tornare, che peccato, vorrei rifarlo, vedremo, forse domani, chissà, intanto sdraiamoci sull’asciugamano e tra un po’ i taxi verranno a riprenderci. Mi siedo a gambe incrociate e mi guardo attorno. Le famiglie rilassate, qualche uomo ha messo una sedia nell’acqua bassa per stare comodo e con i piedi a mollo. Mi volto. Dietro a noi, una famiglia ha piantato la tenda ma sono tutti in acqua a rinfrescarsi. È rimasto all’asciutto solo un ragazzino, disteso a pancia sotto sull’asciugamano. Avrà 13 anni, più o meno, e ci sta guardando. Il nostro gruppo di amici non è giovanissimo, tutti oltre la quarantina, ma lui sembra interessato ad una persona in particolare. La guarda insistentemente, non stacca gli occhi da quella che potrebbe essere sua madre, o forse anche sua nonna. Elsa è l’unica ad essere in bikini. Ci hanno avvertito, le nostre guide, di essere non troppo nudi in spiaggia, ma lei non ci ha fatto troppo caso, il suo bikini dalle nostre parti è un semplice e comune costume da bagno come se ne vedono a migliaia. Ma lì, ad Aqaba, Giordania, nella spiaggia dei locali, non se ne vedono affatto. Le donne sono coperte dalla testa ai piedi. Sempre. Lo guardo. Quel ragazzino mi sta spaccando il cuore, si vede la sua emozione, il suo stupore, la sua curiosità, la sua eccitazione, forse la prima della sua vita. Mentre nessuno si cura di lui, i miei amici parlano e ridono, si muovono, si girano sui loro asciugamani, Elsa si distende, ride, si muove, tutto il mondo comincia a muoversi e non si ferma più. Il ragazzino non si accorge che lo sto guardando, è immerso nel suo sogno, le sue braccia sono nascoste dall’asciugamano che si è buttato sulla schiena per coprirsi, ed inizia a muoversi piano, i suoi genitori stanno facendo il bagno, i suoi fratelli si tuffano di continuo tra le onde e non lo vede nessuno, no, non lo vede nessuno mentre le sue mani sono nascoste e lui crede di essere da solo, per la prima volta, solo con una donna, quanto sei bella Elsa, io no, non pensavo, non credevo possibile di vedere questo, di sentire questo, è un miracolo, che succede, non mi vede nessuno, nessuno, nessuno.
Quanta tenerezza in quel bambino. Il suo volto è diventato rosso, si calma piano, gira il viso dall’altra parte, forse piange, forse ride, chi lo sa.
Questa giornata è stata emozionante per me. Il paradiso marino che ho appena visto , rimarrà nella mia mente e nel mio cuore per sempre.
Questa giornata è stata importantissima anche per lui. È diventato uomo. La visione di quella straniera svestita gli ha aperto un mondo che rimarrà nei suoi ricordi per tutta la sua vita. Anche Elsa ha trascorso una giornata indimenticabile. Ha emozionato un giovane uomo fino all’estasi, senza saperlo.
Cos’è? È un piacere, un momento di voluttà che dura più di un attimo. Il suo profumo è inconfondibile, inimitabile, vero. Riscalda il corpo e lo spirito, ti fa ridere o piangere. Quando lo senti, lui non ti lascia mai indifferente, ti arricchisce, spesso ti sorprende, raramente ti delude. Scelgo la versione bianca quando ho caldo, quando converso, quando la mia mente ha bisogno di volare. Quando voglio l’infinito davanti a me, e non sento ostacoli, quando voglio capire il mondo, gli altri. La versione rossa è altra storia. Il colore del sangue non può che rimandare al cuore, al nostro io, a chi siamo, a cosa vorremmo fare. La nostra intimità è racchiusa lì, in quel calice di cristallo che ricorda un tulipano. Gli aromi dei frutti di bosco non lasciano dubbi. Siamo noi, maturi, scuri, pieni di succhi da spremere e di esperienza. Se solo qualcuno ci stesse ad ascoltare.
Splendido e soleggiato sabato. Decido di fare un po’ di spesa. Il mio “buongiorno” all’unica commessa del negozio di frutta a verdura non è seguito da alcuna risposta. Prendo il sacchetto di nylon e comincio a selezionare le foglie di spinaci. Mi piace il self-service di questi nostri tempi: ti permette di selezionare, e sezionare, verdura e commessa. La guardo. Una brunetta sui 25 anni, carina, ma assolutamente fuori contesto. Non le piace il suo lavoro, chissà cosa vorrebbe fare. È trasandata, pallida e senza trucco, non ritiene che l’ambiente o la clientela meritino un po’ di cura del suo aspetto. Non sta uscendo con gli amici, nè sta scattandosi un selfie in posa plastica. No, qui sarebbe tempo sprecato. Anzi, probabilmente li vuole punire quei quattro stronzi che vengono lì a fare la spesa per spendere meno. Massimamente vecchi. Persone anziane che lei sente lontanissime e con le quali non vuole alcuna empatia. Che meraviglia, la natura. La foglia grande degli spinaci, quelli in cespo, è talmente interessante da farmi sospettare che il Padreterno voglia, tramite la sua osservazione, comunicarci qualcosa. Certo le sue costolature sono lì apposta per far scorrere meglio la pioggia sulla sua superficie, per bagnare le radici, e far crescere bene, per il nostro palato, questa assoluta bontà. Così credo che la giovane commessa potrebbe pure lei gratificare la natura e il mondo che la circonda, solo mettendosi un po’ a posto. Sorridi qualche volta, cara, aiuta gli anziani che entrano qui ad avere un po’ di gioventù nella loro grigia giornata, non ti costa nulla e magari se scambi qualche parola con loro ti divertiresti pure e le ore passerebbero veloci. Muso duro, niente da fare. Impila cassette di legno piene di fragole profumate mentre la radio intona “My sweet Lord”. La guardo, e non resisto. Mi piace rompere i coglioni alla gente, soprattutto quando la mia giornata è positiva. Faccio il bastardo, ma a fin di bene. Chissà perché sono convinto che gli altri dovrebbero capire il senso delle mie provocazioni. Ma sono fatto così, so che la brunetta sbaglia e so che vive male, anche per colpa sua. Parto all’attacco. Mi avvicino con gli spinaci in mano e la fisso sornione fino a quando si decide a guardarmi. Le chiedo, piuttosto deciso, ma sorridendo, indicando con gli occhi gli altoparlanti: “Lei, ovviamente, sa chi cantava questa canzone, vero?”. La ragazza continua a guardarmi inespressiva. Io rimango in attesa e lei, a questo punto, non riesce a non tentare una risposta: “Non so. Mi vengono in mente i Beatles…”. Le sorrido apertamente, la guardo con tanta intensità da trafiggerle le pupille e non mollo la presa….Siamo già a un buon punto. Continua il mio interrogatorio: “Beatles, esatto…quindi?”. La pallida lascia perdere le fragole, si sente già un po’ fuori dal negozio, all’aria aperta, forse a fumarsi una sigaretta rilassante. Decide la risposta da darmi e si butta: “John Lennon?”. “NO!” Sentenzio soddisfatto. “Quasi!”, continuo: “è George Harrison !”. Non voglio torturarla ancora, mi basta il suo sforzo che mi apre la porta del suo cervello. Lei ora è pronta a sentire il finale. Quanto meno si è accorta di me. Non sono una parete, uno scaffale pieno di frutta. Sono un uomo che le sta parlando. Anzi, una persona che vuole comunicare qualcosa. Lei va alla cassa, sa che devo pagare. Appoggio gli spinaci sul bancone e continuo. “Capisce – le spiego – quando uno va in India, e i Beatles sono stati, in India, (la radio continua ad un buon volume, I really wanna see You…I really wanna be with You….) quando torna qui si mette a scrivere una canzone”. La bruna mi guarda nuovamente scettica e indicandomi l’importo da pagare replica: “Ah,… è così che funziona?”. “Certo, funziona così”, dico io, prendendo il resto. “Tutti quelli che partono per l’India si sentono diversi, poi quando rientrano qui…. (e la radio: Hallelujah….) … torna tutto come prima”.
Che dirti, bella ragazza? L’erba voglio non esiste. Hai un lavoro, in tanti non ce l’hanno. La crisi sta facendo aumentare i poveri e i disperati. Gli autobus sono pieni di uomini che puzzano di alcol perché hanno perduto il lavoro e sono umiliati, scoraggiati, senza futuro. Tu sei giovane, bella, sana. Ti prego, esci da casa truccata e vestita bene come per andare ad un appuntamento importante. Perché questo è, il tuo lavoro: una cosa importante. Vivi questo impegno con leggerezza, chiacchierando un po’ con i clienti e guardando con benevolenza chi il lavoro non ce l’ha o è alla fine della propria vita. Fallo, ti sentirai meglio. I really wanna see you, Hallelujah.
Giovanni mi parla ancora una volta dei suoi problemi. Non è facile gestire una donna come lei. Francesca è sua sorella. Intelligente e colta, ha una laurea in lettere ed è sempre un piacere parlarle. Ha il senso dell’umorismo quella ragazza, e la battuta pronta. Certo, per me è facile. La incontro solo per caso ogni tanto, quando sta bene, ci parliamo per qualche minuto e finisce lì. Per suo fratello, no. Per lui non finisce con una semplice chiacchierata in gelateria. È lui che la segue, da anni ormai, cercando in tutti i modi di aiutarla. Difficilissimo. Qualche volta ci riesce, qualche volta no. E allora ricomincia tutto da capo. Ricoveri, terapia pesante, Basaglia è morto e se ne frega di Francesca. Ma quando era vivo, Basaglia se ne fregava pure di quelli come il mio amico Giovanni. Per lui contava il paziente, la sua libertà, compresa quella di essere libero di contagiare gli altri. Sì, la pazzia è una malattia contagiosa. Basaglia ha costretto i familiari dei malati a prenderli in carico, convincendo i “sani” che tutto andava bene, che non c’era da avere paura, perchè il malato non c’è più, non esiste la pazzia, siamo tutti uguali. Provaci. Prova a vivere col matto. Come fai, tu, ad aiutare chi soffre di una malattia mentale? Semplice. Per capirlo devi entrare nella sua testa, nel suo modo contorto e impossibile di ragionare, nelle sue domande e nelle riposte che si dà. Non esiste altro aiuto. I farmaci lo calmano, lo tramortiscono, ma non lo aiutano. Quindi sei tu che agisci. Per amore, per pietà, per rabbia. E cominci. Comincia la tua vita differente, lontana dagli altri, che non ti capiscono, non possono. Non puoi tu, farti capire. Sei preso, ormai. Giovanni, non sei tu: sei lei. E lo sai, me lo spieghi, la dinamica è chiarissima, come questa coppa di gelato alla crema. Non posso fare nulla per te. Per voi due. Forse pregare.
Quando ero in Birmania ho scoperto un sistema diverso per chiedere la grazia. Parlare con gli spiriti è un sistema pratico e molto usato laggiù. Chi ha bisogno, prepara un’offerta e si reca nella sala predisposta vicino alla pagoda. Dopo aver scelto lo spirito adatto, tra diversi disponibili, viene chiesto agli officianti di celebrare il rito. Questi uomini preposti alla cerimonia sono gli unici esseri viventi in grado di collegare il nostro mondo con quello degli spiriti. Sono gli omosessuali. Una mezza dozzina tra ragazzi e uomini, vestiti da donna e pesantemente truccati iniziano a camminare in circolo in senso antiorario, cantando assieme e accompagnati musicalmente da una coppia sullo sfondo, un uomo e una donna, che battono ritmicamente dei tamburi urlando a squarciagola. Vengono scossi dei rami pieni di foglie sulla frutta e sul cibo che verrà disposto ai piedi della statua dello spirito invocato. Poi, da una tinozza colma d’acqua, vengono presi con le mani due pesci vivi che per qualche attimo saranno appoggiati sulle foglie verdi appena benedette, poi ributtati nel secchio per non farli morire. Alla fine, il tamburo, i canti e la frenesia con le braccia alzate si fermano, tutto sembra tornato tranquillo, l’invocazione laica è stata fatta.
Ecco, mi piacerebbe invocare lo spirito dei matti. Che faccia stare meglio Francesca, che non faccia stare male Giovanni. Il sistema manicomiale in Italia andava cambiato, certo. Basaglia è riuscito a togliere l’orrore dagli ospedali, sì, ma quando ha cancellato il concetto di “pazzo” , unificando questa patologia a tante altre, ha sbagliato. Pazienti e familiari sono stati sciolti dalle catene, creando nuovi malati mentali. Genitori, fratelli, psichiatri, infermieri, vicini di casa. Tutti contagiati.
Ecco, avrei bisogno di uno spirito da invocare. Farei un rito con offerte e canti, affinché Francesca e Giovanni si possano salvare.
Più efficace, il rito sciamanico della dottrina basagliana.
Ti mastico. Anzi no, prima ti voglio conquistare. Ti faccio credere che sei il mio tipo, unico, intelligente e capace. Sei bravo e indispensabile, ti proteggerò io, stai tranquillo, resta con me, starai bene. Ti mordicchio un po’, giusto per farti venire voglia e vedo che ci stai, ti piace e ti lasci conquistare. Faresti di tutto per avermi. Le mie promesse sono allettanti, lo so, sembrano confezionate apposta per te, per farti felice. Quindi ti mangio, inizio a masticarti piano per non perdere nulla del tuo sapore, voglio tutto da te e mi dovrai pure ringraziare, dopo. Non chiedermi pause, ti prego, non lo fare. Quando comincio, io non smetto più, e tu lo sai. Alla fine rimarrai stanco, senza energie nè desideri, uno straccio. Qualche volta vado a curiosare tra i miei vecchi amori. Li vedo tranquilli nei caffè, nei bar, qualche volta chiacchierano seduti su vecchie seggiole di legno, fuori dalle loro case, così, in strada. Tutti li credono dei perditempo, senza interessi nè passatempi. Ma non è vero, non è vero per niente. Maledizione. Ho fallito, con questi. Hanno capito tutto e non si sono fatti fregare. Ho avuto una “soffiata”. Mi hanno detto che stanno benissimo, meglio. Soprattutto si sono liberati di me. Pensa un po’, da non credere. Non tutti, sia chiaro. Ma qualcuno non l’ha bevuta. Ho fatto il possibile per convincerli che senza di me loro non sono niente, non sanno niente, non otterranno niente. Li ho fatti miei schiavi e pure i loro amori, le loro amicizie, i rapporti umani li ho imbastiti io, ad uno ad uno. Qualcuno, certo, è convinto di non esistere se non è assieme a me. Non sa coltivare i rapporti con gli altri, non è abituato a tessere la trama dell’amicizia senza di me, che rompo il ghiaccio, li accoppio a casaccio e riempio le loro vuote giornate. Ma questi anziani che vedo qui rilassati se la spassano alla grande. Ci sono riusciti, stanno vivendo, senza di me, ohibò, chiacchierano, giocano a carte, vanno al cinema, in gita, leggono. Qualcuno vuole imparare addirittura qualcosa di nuovo. Prima non è stato possibile. Per causa mia. Io non lo potevo permettere. Non è il mio stile. E poi sapevo che senza di me si sentivano persi, inutili. Devo migliorare, devo impegnarmi di più. Ho tanto da fare ancora. Come? Oh, mi scuso, non mi sono neppure presentato. Sono il Mondo del Lavoro.
” L’elettronica senza la cultura e la civiltà,
è come una enorme biblioteca senza libri,
come un enorme dispensa piena di involucri di plastica,
privi di contenuto. ”
Giorgio Giasir
06/06/2019
Si alza, e se ne va. Ogni settimana la stessa incredibile scena. Ed io qui, a pensarla, a pensarci, a sedermi nuovamente a questo tavolo per osservarlo attentamente. I bicchieri vuoti, le salviette usate, qualche posata, piatto, oliera, il libro da commentare, fogli stampati dal web per discutere l’attualità. La tovaglia è pulita, non facciamo disastri, noi, nel mangiare. Bravi. Sempre. Se ce n’è rimasto, finisco il poco vino e continuo a ripensare alle due ore appena trascorse. Voglio bene a quella ragazza. La mia sorella preferita. Lei è la mia famiglia, il mio cestino dove buttare me stesso quando ne ho voglia, e sono io pure il suo cestino, quando vuole, se lo vuole. Ma lei è anche l’altare dei nostri discorsi da platea vasta, lo scaffale delle nostre coppe, delle sue e delle mie, i premi conseguiti dopo attento esame del mondo e sentenza unica. I nostri pranzi sono la continuazione perfetta del rapporto finito troppo presto con il nostro caro papà. Papà. Papà, papà, quanto mi manchi. Quanto mi manco io, a chiamarti papà. A telefonarti, a trovarti, a parlarti, sempre. La tua fisicità, la tua gestualità, la tua voce. Ti vedo ogni tanto per strada, non sei tu, ma la mia mente vuole vederti, qualcuno ti assomiglia, o forse no, ma io sì, ti vedo, sembri tu, e non è vero. Sempre pronto a raccomandare, a ricordare, l’importanza di questa nostra famiglia, dovete, dovete farlo, non perdetevi per strada, è brutto, è bruttissimo, fratelli che non si parlano e non si frequentano più, non voglio, non voglio che succeda mai, mai, non fatelo. No, papà, non lo facciamo. Ci vediamo io e lei sempre, ogni settimana, caschi il mondo, sempre, sempre. Parliamo di tutto, come con te, caro papà, di tutto, di politica, delle nostre esperienze quotidiane, della città, e così pure ci arrabbiamo, ci scaldiamo gli animi, ci critichiamo, ridiamo a crepapelle, fino alle lacrime, ci amiamo. Sei tu, sei stato tu ad insegnarci questo, la dinamica degli affetti, dell’amore. Quanto sei stato bravo, quanto sei stato papà. Noi, noi eravamo sempre per te la prima cosa. La prima, prima di te, prima della mamma, prima di tua mamma. Quanto hai dedicato agli altri tu? Tutto. Troppo, qualcuno non lo meritava. Ma non fa nulla, sai? Hai lasciato un vuoto che nessuo può riempire nè capire cosa sei veramente stato. Ero piccolo che sentivo la tua domanda alla mamma: “pomeriggio libero! che bambino mi dai che andiamo a spasso?”. Stupendo, sempre assieme, sempre con te, sempre in giro, i pochi momenti liberi dal lavoro. Osservo i papà di oggi, anche nel mio palazzo, gente che conosco bene. Non vedo quel papà, non vedo quelle passeggiate, quel continuo esibire con orgoglio agli amici i propri figli, i propri bambini. Sono genitori moderni, questi, e i loro bambini non hanno il bisogno nè il tempo di andarsene in giro ad imparare qualcosa col loro papà. Hanno i corsi di lingue o violino, vanno a calcio o a danza, sanno tutto di computer e facebook. Tra compiti e socials non possono andarsene fuori col papà, questi bambini. E neppure lui ha tempo. Finito il lavoro deve scaricarsi, andare in mountain bike, in palestra, a fare il corso di sub. Magari dall’amante. Che famiglia è, che famiglia sarà? Porto la roba in cucina, sistemo il tavolo e metto a posto ogni cosa. Pronto per la prossima volta, per il prossimo pranzo, di nuovo, assieme.
Grazie Fulvy, “Anonimo artista della battigia” che ci regali queste splendide emozioni attraverso i tuoi scritti coinvolgenti e intrisi di vita e significato profondo! 😉 Grazie <3
Questi ragazzi oggi hanno tutto, hanno troppo. Smartphone e svaghi, serate fuori e vacanze. Sembro il solito rompicoglioni, perchè non dare un po’ di felicità a questi giovani? Noi non avevamo nulla! Appunto. Noi a vent’anni non eravamo già stati in vacanza a Londra, a Barcellona, ad Amsterdam. Protesto sempre contro questa consuetudine che sento, dentro di me, profondamente diseducativa. Vedo tante scolaresche in vacanza qui per la visita alla mia città. I genitori sborsano volentieri un po’ di soldi per mandare in ferie quei casinisti dei loro bambini, si godono un po’ di pace. Ma io non vedo alcun interesse nei loro occhi per le mie strade, i miei palazzi, la mia storia. Bambini e ragazzi dovrebbero essere portati a visitare ben altri luoghi.
Conosco realtà scomparse che tornano in vita grazie al volenteroso lavoro di qualche entusiasta che ha ripreso in mano l’agricoltura, l’artigianato, la carpenteria, la falegnameria, l’allevamento. Portateli lì, in visita. Lasciate perdere Venezia, Firenze, Pisa, Roma. Quando saranno grandi potranno apprezzare da soli la
grandezza di quell’arte e del suo popolo. Ora fateli imparare. Fateli scoprire il mondo e la creazione del benessere attraverso il proprio lavoro. La passione per qualcosa, per un progetto che inizia e si sviluppa, che porta avanti il pensiero, la curiosità. Un sogno da immaginare e costruire piano piano con le proprie mani.
Stamattina alla radio il grande tennista Nicola Pietrangeli ricorda il suo esordio. A lui piaceva anche il calcio, moltissimo. Il giornalista allora gli chiede: come mai quindi ha scelto il tennis? E Pietrangeli gli risponde che a quei tempi soldi ce n’erano pochi e siccome col tennis avrebbe potuto viaggiare, scelse appunto questa disciplina. Viaggiare. Una grande opportunità, che va guadagnata. Con il lavoro, con l’impegno, con lo studio. Così è nato un campione dello sport. Così nascevano i grandi campioni dell’Unione Sovietica, anche loro volevano viaggiare e solo lo sport di regime gli dava questa possibilità. È per questo che non abbiamo più grandi campioni nello sport, in Italia. Manca lo stimolo, la meta da raggiungere, hanno già tutto i nostri ragazzi. Nessun progetto da realizzare, piano piano, con le proprie forze. Nulla da sognare perchè nulla gli è stato fatto vedere come un modello di crescita, qualcosa di possibile, qualcosa da costruire, da guadagnarsi, da amare.
Ti guardo ancora una volta, e finalmente capisco. Tu, natura, non sei semplicemente tu. Tu mi manifesti il sacro, il divino. Sei un simbolo sensibile del soprasensibile. Un mantra per me. Per l’uomo che ha sete di conoscenza. Sempre presente, per chi sa vederti. Dovunque.
avvolte basta un solo attimo ed è tutto chiaro
Scendo le scale di corsa, è tardi. Tanto per cambiare.
Ma non faccio in tempo a raggiungere il portone perchè vengo bloccato da lui. Il signor Claudio vive nel mio palazzo, si sveglia all’alba e me lo trovo sui pianerottoli alla mattina presto. Persona riservata e intelligente, è molto anziano e arguto. Mi blocca spesso quando meno me lo aspetto per parlarmi di filosofia e stamattina ha voglia di farmi arrivare tardi in ufficio. Non vede, o non capisce, che ho fretta. La sua disattenzione però non è cattiveria, anzi, ho l’impressione che lo faccia apposta, apposta per me, per suggerirmi velatamente che quel mio correre, in definitiva, ogni mattina, ha poca importanza. Così inizia, dopo un sorridente “buongiorno “, a farmi partecipe del suo ragionamento. “Vede – mi guarda dritto negli occhi, a un palmo dal mio naso e dal profumo del mio dentifricio – oggi pensavo al riscaldamento globale e all’innalzamento del livello dei mari….” Cavolo, penso, sono le sette di mattina, a che ora si alzerà quest’uomo? Claudio si allontana da me leggermente e si toglie gli occhiali. Con un fazzoletto da naso perfettamente pulito e stirato inizia a passarlo sulle spesse lenti: “Nel porto stamattina arriveranno due navi da crociera. Ognuna ha 92.000 tonnellate di stazza. Lei capisce lo spostamento di acqua? Solo per queste due navi, il livello globale del mare salirà di 184.000 tonnellate!”. Ancora non capisco dove vuole arrivare. Per non offenderlo, mi scoccia guardare l’orologio per sapere che ora è. Sembrerebbe che mi stia importunando, e non è vero. Anzi, conoscendolo un po’, so che le sue esposizioni sono sempre puntuali ed interessanti, e voglio vedere come va a finire. “Sicuramente – continua – lei ricorderà il principio di Archimede: un corpo solido immerso nell’acqua fa aumentare il suo livello tanto quanto è il volume del corpo immerso…”. Lo osservo ripiegare il fazzoletto, che rimette in tasca mentre con l’altra mano inforca gli occhiali. Ha gli occhi azzurro cielo, Claudio. Non l’avevo mai notato. So che arriverò tardi in ufficio, stamattina, e credo lo sappia anche lui. Fa una piccola pausa, forse vuol capire se ci sto arrivando da solo, al gran finale. “Lei sa di quanto è aumentato il traffico marittimo e fluviale negli ultimi decenni?”. Si apre la porta del secondo piano ed escono i bambini della giovane tedesca da poco arrivata. Guten Tag, bei bambini, buongiorno, fate piano, non correte. “Una quantità di navi-cargo mai vista prima! Traffici di tutti i tipi, enormi navi porta container, un peso inimmaginabile, centinaia di migliaia di tonnellate di acqua spostata, più navi gasiere, petrolifere, navi cariche di metalli, derrate, macchinari, navi da crociera, militari, traghetti, tutto centuplicato, ma quanta acqua hanno spostato queste navi secondo lei? Se pure i ghiacciai si sciolgono, nulla da dire. Ma non è il riscaldamento la causa dell’aumento dei livelli del mare. Troppo poca, l’acqua dei ghiacciai. Il vero innalzamento del mare lo fanno le navi, sono troppe, troppo pesanti, troppo grandi”. Lo guardo e gli sorrido. I suoi occhi intelligenti sanno che lui può fidarsi di me. E fa bene.
Claudio, arriverò tardi in ufficio, oggi. Ma per merito tuo.
Grazie, prezioso amico. Per tutto quello che, fino a oggi, hai saputo regalarmi.
Osservo con interesse le volute di vapore che salgono dalla ciotola piena di profumato brodo caldo. Questa stupida influenza mi ha inchiodato al letto. Stavolta mi sono fatto fregare ed eccomi qua, in pieno giorno, sotto le coperte. La casa è silenziosa, dentro e fuori. Lei è uscita per andare al lavoro ed è questa la prima volta che ho il tempo di pensarla nel suo ambiente, in ufficio, tra computer, fascicoli e colleghi. Che starà facendo? Perchè me lo sto chiedendo solo adesso? Non la penso mai nel suo posto di lavoro, non so perché, me la immagino piuttosto qui, che cucina o riordina, risolve tutti i piccoli e grandi problemi quotidiani, parla al telefono, ascolta buona musica, segue i familiari, fa la spesa…Che strano, non capisco, faccio fatica ad immaginarla al lavoro. Eppure ride e parla con passione anche quando è fuori, certo, come fa qui con me. È lei. Ma perchè non l’immagino nel suo ufficio mentre lavora, discute, organizza? Fa tutto come sempre? Gesticola, si muove, butta indietro la testa per scoppiare a ridere pestando con un piede il pavimento, mette una mano su un fianco, tiene il telefono tra spalla e mento, scuote la testa?
Il primo sorso di brodo è una poesia. Più del solito, perchè oggi sono qui, da solo, e la casa è vuota. In questo momento lei è occupata come ogni giorno a quest’ora, ma io non me ne sono mai accorto. Quando lavoro la mia vita è assorbita dall’ambiente e dall’impegno, non mi soffermo sulla sua stessa situazione, preferisco pensarla qui in casa, che si occupa della nostra vita. Invece no. Lei non è mia. La sua vita le appartiene, dentro e fuori casa. Sono io che non la voglio condividere con gli altri, con il mondo. Ma che sto dicendo? Forse sono geloso? O forse ho solo paura di stare solo? Avrò due linee di febbre, non so…. Sembra che una lieve influenza, una piccola deviazione nella mia quotidianità, mi faccia aprire gli occhi sul mondo che io non vedo mai, chiuso in fabbrica nove ore al giorno. Che peccato aver bisogno di star male per potere aprire gli occhi. Troppa pressione…sì, sarà questo. Non ho paura della solitudine, è solo questo malessere passeggero che mi accarezza il cervello e mi dà strani pensieri. Non voglio possedere le vite degli altri, nemmeno la sua. Voglio il meglio, semmai, per lei e per le persone a cui tengo. Ma è difficile staccarsi dai propri bisogni. La mia necessità di lei deve essere bilanciata dalla mia volontà di non soffocarla, di lasciarle spazio, di accettare lei in mezzo agli altri. Di condividerla, in un certo senso, col resto del mondo. Ma si può? Non lo so. L’amore fa strani scherzi, ci costringe a vederci isolati, racchiusi in un mondo diverso e separato, dove addirittura il nostro pensiero rifiuta l’altro senza di noi. Dove mette le sue cose? I suoi cassetti…come li ha riempiti? Com’è fatto lo specchio del bagno, dove si controlla il trucco, i capelli? Parla, discute, ride…tutto senza di me. Che silenzio in questa casa, stamattina. Finisco di sorseggiare quel nettare liquido che mi ricorda di essere qui, a casa nostra, al caldo. Gli occhi degli altri, i loro pensieri su di lei, sul lavoro che svolge, su come è vestita oggi: tutti particolari importanti che non sono registrati nel mio data-base. Sfuggono al mio controllo e giudizio, dovrebbero essere miei e suoi, ma non è così. Mi devo rassegnare, sono fette di una torta che non è mia, non lo è mai stata nè lo sarà mai.
Mi bruciano un po’ gli occhi e decido di dormire, quando suona il telefono. “Ciao tesoro, va meglio? Saperti lì…Mi viene voglia di mollare il lavoro e di tornare a casa subito, che dici? Stiamo a letto tutto il pomeriggio, vicini vicini….vuoi?
Meraviglia <3, grazie Fulvy
La parte più piena,
forte e bella della vita stessa
è l’incoscienza,
l’inconsapevolezza.
Lì dove tutto agisce,
dove tutto acquista senso,
dove i sentimenti fioriscono,
dove le anime crescono.
Giorgio Giasir
16/07/2019
Un’attesa. In una sala d’attesa. Il medico è occupato. La sala è colma di gente. Mi chiedo perchè. Perchè la gente va così spesso dal medico? È una reale necessità o forse hanno tempo da perdere? Forse, sono soli. Specialmente se anziani. L’anziano ha fame di affetto e anche di qualcuno che ascolti i suoi problemi. In che cosa abbiamo sbagliato?
Ho visto gli anziani in Estremo Oriente. Vedere un vecchio o una vecchia sorridere è cosa normale. Sembra che vivano bene. Più di noi. Certo laggiù il clima è mite, mai freddo, mai ghiaccio o neve, mai vento gelido. Ma la vita è qualcosa di più che una temperatura tiepida. Qui, noi semplicemente rifiutiamo la morte. Non lasciamo entrare quell’idea incredibile. La rifiutiamo, con tutto il nostro impegno. Consideriamo il nostro corpo come un’icona, sempre forte, sempre bello, sempre sano.
Laggiù, la gente vive una vita diversa. Loro hanno la legge della metafisica come regola di vita e niente può intaccare la loro esistenza reale. Loro non hanno paura, nè da giovani nè da anziani. Il corpo è un sostegno per un periodo di tempo dove Brahma (il cosmo, il tutto-universomondo-la vita precedente) usa le nostre energie. Come un cibo. Il cibo. Questo è il motivo per il quale gli orientali offrono del cibo agli Dei. Noi siamo il Loro cibo. Dopo aver compiuto il nostro dovere, possiamo tornare all’inizio, e vivere di nuovo fuori. Per sempre.
Quando sono stanco divento irritabile ed aggressivo. Non mi va bene nulla e tendo a prendermela con chiunque. Il caldo di questo periodo peggiora la situazione. Decido così di andarmene al mare, un bagno mi farà bene. Appena mi immergo mi sento meglio ma quando esco vedo già il mio lettino circondato da ragazzi e donne che chiacchierano. La pace è già finita e sono appena le 9.30. Dormire un po’ o leggere il mio interessante libro? Neppure a parlarne. Le due ragazze dai fianchi perfetti che ho appiccicate alla mia destra hanno già deciso per me. Non si vedono da un po’ e senza un attimo di tregua riempiono l’aria con i loro discorsi, centinaia di vocali e consonanti sparse qua e là, fiumi di dati per me inutili mi colano addosso come una melassa. Sono spacciato. Alla mia sinistra si sono già sistemati dei ragazzini terribili che, forti della loro scatenata energia, stanno progettando la loro guerra in mare: sarà battaglia per tutta la giornata, tra grida e schizzi, incuranti degli altri bagnanti, passivi come me. Ci guardiamo l’un l’altro come per cercare aiuto. Ma indifferenza o pigrizia non servono , e la situazione non cambia. Forse nessuno vuole rovinarsi la giornata con le proprie mani, sgridando i ragazzi e pretendendo un po’ di educazione. Preferiscono farsela rovinare, come me. Facciamo tutti le vittime, ci lamentiamo mentalmente, senza agire. Così osservo il posto. È pieno di gente, tutta l’umanità sembra riunita qui, oggi. Saranno nervosi anche loro, questi umani? Saranno stressati, preoccupati, stanchi? A vederli, sembrerebbe proprio di no. Nulla sembra toccare l’animo di questa massa viva e in costume da bagno. Chiacchere a fiumi, spesso vuote, servono per caso a curare l’anima di questa gente? Forse sì. Beati loro. Sono fortunati. Una chiacchierata superficiale…e via! Felici! Una bella giornata. Per loro. Come fanno? Io non ci riesco. Sarò complicato, difficile, pazzo, chi lo sa. Sembro solo. Mea culpa. A fine pomeriggio sento che ho fatto il pieno: le nozioni giunte al mio cervello dai miei vicini di ombrellone sono molte e del tutto inutili. Provvederò stanotte a cancellarle dalla mia mente, con una buona dormita. Mi metto in macchina per tornare a casa. Sono le sette di sera, la costiera è ancora stracolma di bagnanti e il traffico è intenso. Fermo in coda, guardo il mare e mi accorgo di un lento ma costante avanzare di bolle o schiuma, un movimento in superficie che non codifico. Non possono essere grandi pesci, tutti assieme…no…ma che è? Per la miseria, sono centinaia di persone che stanno nuotando ….ma che fanno? C’è un leader davanti, che li guida e si volta ogni tanto per controllare il gruppo. Ora capisco…sono le manifestazioni del Comune per far divertire i cittadini. Un po’ di nuoto, un po’ di yoga in pineta, le campane tibetane…Guardo. Guardo ancora i nuotatori, tantissimi, che si fanno tutto il lungomare a crawl, alle sette di sera. Felici. E io qui, in macchina, in coda. A guardarli, a sorridere di questa idea, ad apprezzare il movimento della superficie del mare al passaggio di quelle centinaia di braccia, il mosso luccichìo del sole riflesso, una scena mai vista finora. Saranno contenti questi sportivi o dilettanti, alla fine. Una semplice nuotata in gruppo, di sera, sul litorale pieno di bagnanti e turisti che guardano rapiti quello strano movimento d’acqua, quella sincronia e compattezza, quella voglia umana di sentirsi vivi e in forma, e farla vedere a tutti. Anche a quelli come me, chiusi nell’abitacolo di una macchina, in coda, col caldo, che invidia il loro stare in ammollo proprio ora, qui, a due passi. Avranno ragione loro? Avranno ragione il Comune, le associazioni, i clubs…? Ma sì, forse sì: viva la leggerezza, la superficialità, la chiacchera vuota, il sentirsi “parte di” qualcosa…qualcuno…
Sono io quello sbagliato. Io, quello a cui non bastano le manifestazioni, le chiacchere, lo yoga. Io, che oltre il tremolante movimento dell’acqua in superficie, provocato da centinaia di bracciate, rimango a bocca aperta perchè sono il solo a scorgere al largo, forte della disattenzione di tutti, uno splendido delfino lucido che esce sbuffando in controluce. Grazie, elegante tursiope, per avermi ricordato che non sono solo. Ci sei anche tu, a farmi compagnia e darmi ragione.
Inutile costruire mondi virtuali quando il
nostro di mondo “reale” viene sommerso
dalla nostra immondizia
e stremato dalla nostra noncuranza…
Matrix non esiste.
Esistono legami, esiste comunicazione viva, vera.
Bisognerebbe toccare con mano la tristezza
e la desolazione reale della natura,
per imboccare la strada della sapienza
ed abbandonare la becera strada dell’ignoranza selettiva.
Giorgio Giasir
21/08/2019
Meglio non farlo. Ma lo faccio. Come tutti. Vado sul web e mi faccio male. Terrorismo e stupri, malavita organizzata, i giganti della rete, i ricchi del mondo. Il riscaldamento globale e la catastrofe. I poveri al nostro fianco, l’indifferenza, gli animali abbandonati, i bambini sottratti ai genitori, la politica impotente, connivente, marcia. Il crollo delle borse, il sistema malato, i giovani delinquenti, le bande, la droga. Sono felice di non essere più un ragazzo e di non avere tutta una vita davanti. Questo mondo non mi piace. Lascio la tastiera, mi alzo e mi affaccio alla finestra aperta. Qualcuno sta cucinando e mi arriva un delizioso aroma di peperonata. A mezzogiorno il vento cambia sempre e a quest’ora mi rinfresca il viso, in silenzio. Sento il profumo del mare, dell’alga. Che peccato.
Leggo un pensiero su una rivista. Una donna molto anziana, con tante piccole e grandi infermità, alla soglia del secolo di vita. Testa lucida e corpo traditore. Si annoia, visto che non può fare quasi più nulla in autonomia. Sulla carrozzina e ipovedente, che vuoi fare? Quasi nulla, dipendi dagli altri e se il cervello continua il suo andare…be’…la noia ti sommerge. Pensa alla vita facile di oggi, vita comoda, troppo comoda. Franca dice: “Ci sono talmente tante facilitazioni che alla fine tutto diventa insopportabile. Telefonini …e la possibilità di comprare tutto su internet. Un tedio assoluto, invece che andare, come una volta, a “fare le commissioni”. In fondo, non ci è mai piaciuto avere un’esistenza così facilitata. La vita che non costa un po’ di fatica non è mai stata divertente, la difficoltà è uno svago”. E muori. Franca Valeri è stata una grande attrice. Troppo sottovalutata, nell’epoca dei “mostri” quali Sordi, Tognazzi, Gassman….Il suo antipatico clichè di borghese viziata e razzista, sempre distaccata, con la puzza sotto al naso. Franca, ti ho amato anche se ero piccolo, quando ti ammiravo alla TV. Ma ti capivo. Capivo che eri bravissima come lo sei ancora oggi. Lucida e lungimirante, hai anticipato il nostro tremendo futuro tecnologico, la nostra noia, la nostra morte. Volontaria. Il 5G è questo. Lascia fare agli altri. Tutto. Non agire più, lascia che siano gli altri a farlo. Ma domani questi “altri” non saranno umani come te, come me, Franca. Saranno loro. I devices, gli apparecchi elettronici. Comunicheranno tra loro, già lo fanno anche oggi. Quando squilla il nostro cellulare, oggi, è un segnale posteriore alla comunicazione che già i due telefoni si sono scambiati. Un segnale tra i due dice: “Hey, amico: sono connesso! Aziona la suoneria per quel gonzo ritardato del tuo proprietario!”, che, da brava pecorella, pensa di ‘accendere’ lui la conversazione e risponde, tutto allegro “Pronto? Heilà! Eccoci! Chi è?”. No. Il poveretto è già escluso. Così domani l’onda radio del 5G farà di noi polpette. Annoiati e sempre stanchi assisteremo passivi alla rivoluzione del nostro pianeta senza battere ciglio. Le macchine si parleranno tra di loro e i dispositivi decideranno la nostra sorte. Sì, no, sì, no, dentro, fuori… Che noia, che morte, il futuro, Franca. Felice chi ha vissuto prima di assistere a questo triste epilogo. Le battaglie, gli impegni, gli sforzi fatti ci nutrivano l’anima per la vittoria del fine raggiunto. Nella sconfitta, nuova linfa scorreva dentro di noi per ritentare, e non mollare l’impegno prefissato. Siamo gli ultimi, Franca?
Grazie Fulvy!
Collegandomi al tuo pensiero inserisco questo link, di un’uomo che parla di vita e di impegno nell’ “oggi”, nel nostro mondo narcotizzato: https://youtu.be/F_SJBGZrbhM
Il tuo pensiero, ed il pensiero di Franca Valeri, spiegato in sintesi in questa allegoria: nella forza del partorire il proprio futuro e non nel vivere da consumatori/esecutori/”seguitori”/erogatori di “like”.
Una rivolta è ancora possibile, ma si può avere solo con l’essere portatori di una alternativa nella propria esistenza. La rivolta è il messaggio scritto nel nostro volto, nelle nostre scelte, nelle nostre azioni, nel nostro essere.
Settembre. Adoro questo strano mese, capace di regalare estati piene così come inverni precoci. Dalla mattina grigia e fredda col vento impetuoso che ha scosso per ore i giganteschi alberi dei viali, siamo passati ad un pomeriggio piacevolmente caldo, invitante e sornione. Non si sa quanto durerà questo scampolo di estate, forse qualche ora, chi lo sa. Ne approfitto per raggiungere la spiaggia e tuffarmi ancora una volta, forse l’ultima per quest’anno. Quando esco le gocce d’acqua sul mio corpo brillano più del solito, il sole è basso, ora, e tutto cambia aspetto. Il mare è uno sfavillio di stelline bianche che lampeggiano in ogni direzione, poco rumore, solo il va e vieni di piccole onde che si infrangono contro le grigie pietre. Mi distendo e penso a questi regali. La natura ci regala di continuo bellezze e sorprese, senza il nostro aiuto. A dire il vero, anche gli uomini che sono vissuti prima di noi ci hanno fatto dei regali. Tantissimi. Non li vediamo nemmeno, tanto ci siamo abituati alla loro presenza. Tutto quello che abbiamo lo dobbiamo a loro. Il morbido materassino che ho sotto di me, la crema solare nella borsa, il semaforo che mi ha fatto fermare più volte lungo il tragitto, le strisce bianche disegnate sull’asfalto. Pochi strumenti semplici che un essere umano, tempo fa, ha pensato di creare per rendere più vivibile e sicura la nostra vita. Certo, ci avrà fatto qualche soldo, bisogna pur campare. Ma l’idea originaria non scaturisce dall’eventuale guadagno, ma dall’uso che se ne fa di una data invenzione. Ci ha messo del suo, quell’uomo, nel trovare la soluzione al problema. I segnali stradali. Be’: quanto ci vuole per ideare un simbolo, un simbolo semplice, chiaro e comprensibile a tutta l’umanità? Sorrido. Sono solo, qui, davanti a questo luccichio magnifico, e mi sembra di aver fatto dei ragionamenti banali su piccole cose. Però non mi pare siano così piccole. Ignorare un segnale di passaggio a livello può portare alla catastrofe. Così provo una profonda tenerezza. Verso quest’uomo, questi uomini, che hanno impegnato del tempo prezioso per gli altri. Per sempre. E nessuno sa chi siano. Mi piacerebbe festeggiare ogni giorno qualche inventore ignoto, che so, oggi l’inventore della segnaletica stradale. Domani quello della maschera subacquea. Oppure l’ideatore del distributore automatico di bevande, delle mutande, del cappello con visiera, della Borsa termica, del contagocce, del rasoio elettrico. Niente. Non si fa. Nessuno apprezza il tempo impiegato ad ideare questi strumenti. Uomini che sono vissuti e sono morti, lasciando un’eredità al mondo. Un grande applauso. Io non lascio nulla. Non creo per il mondo alcun oggetto, strumento, comodità. Uso quello che c’e già. Ma mi intenerisce il pensiero che qualcuno come me, conscio di transitare veloce come tutti noi su questa terra, abbia avuto la necessità di aiutare il mondo, creando qualcosa di utile. Che prima non c’era. E ora, grazie a lui, esiste. E viene usato da miliardi di persone. Viva l’Uomo, quindi. Ma quello vero. Quello con la U maiuscola.
Nera. Pantelleria è roccia. Nera, avvolgente, protettiva, calda, profumata, amica. Iniziamo a parlare della sua bellezza, io e l’uomo che ho davanti. È sceso ora, attraverso le scure rocce taglienti, per fare il bagno e prendere il sole del mattino. Viene da Milano e assieme al suo compagno possiede un dammuso lassù, in cima alla collina bruna dietro di noi. Si dichiara schiavo di quest’isola, appena può sale sull’aereo e vola qui, anche a dicembre. In questo posto si fa il bagno pure in inverno, poichè le sorgenti calde vulcaniche riscaldano il mare in alcuni punti raggiungibili con facilità. Mi racconta di un pranzo di Natale trascorso al dammuso con gli amici, all’aperto, con la tavolata a strapiombo sul mare. C’erano venti gradi. Il mediterraneo di quest’isola assume una tonalità difficile da descrivere, uno zaffiro blu che bacia intensamente il verde dello smeraldo. L’uomo mi invita a casa sua, per vederla, a fine giornata. È orgoglioso del lavoro fatto. Un restauro che vuole l’originale pantesco a tutti i costi, faticoso e costoso per un rudere acquistato a poco prezzo ma in una posizione panoramica unica. Nel tardo pomeriggio decido così di andarci. La carrareccia in salita è piena di pietre ma la mia jeep non ha difficoltà a raggiungere la casa, immersa in un boschetto di eucalipti. L’amico mi viene incontro sorridendo e io, scendendo dalla macchina, commento la sua fortuna sfacciata per aver trovato l’unica casa tra gli alberi di tutta l’isola. Lui scoppia in una fragorosa risata e dice: “Sì! Una fatica immane, portare tutte quelle piante…da Milano!!”. Opera sua. Mi spiega che qui non c’era nulla, solo il rudere color bruciato, e il mare sotto. Mi fa entrare, rimango senza fiato. I muri esterni sono rosa, come da tradizione da queste parti, così come rosa è il pavimento in cotto fiorentino dell’interno. Ceramiche decorate a mano abbelliscono le pareti della semplice cucina e la Sicilia si respira qui a pieni polmoni, continuando il sopralluogo. Il soffitto bianco a botte, classico dell’architettura dei dammusi, garantisce aria fresca dappertutto, aiutato dalle finestre aperte su ogni lato della casa per far entrare il piacevole vento di tramontana. C’è un silenzio assoluto, qui. E dall’interno di questa dimora si viene rapiti dallo spettacolo che offrono le finestre spalancate sul blu intenso del mare sotto di noi. Un cannocchiale piazzato fuori garantisce la visione ravvicinata del passaggio dei tonni, frequente ed emozionante. L’amico si lamenta un po’ del clima salino, che rovina presto l’intonaco e impone continui restauri, ma gli ritorna il sorriso quando vuole accompagnarmi sul retro della casa, il “punto forte ” dell’abitazione. Anticamente, tutte le case di Pantelleria erano provviste di un “giardino arabo”. Una pezzo di terra rotondo, protetto da un alto muro a secco circolare, che lo proteggeva dal vento invernale. Lì si potevano, e si possono, coltivare aranci e limoni, mandarini e chinotti, uno spettacolo godibile solo qui, circondati dalle pietre nere del rassicurante muro circolare. Così, il restauro è stato fatto anche fuori, ripristinando l’antico sistema inventato dai Mori. Basta? Certo che no, il bello deve arrivare. L’amico mi fa cenno di muovermi piano e non fare rumore. Tra le foglie di un brillante verde mela, un uccellino ha costruito uno splendido nido. Non ha paura di noi e continua a covare le sue piccole uova senza muoversi. L’emozione dell’uomo che ho accanto è contagiosa. È una persona sensibile e mi sto convincendo che il motivo principale del suo cortese invito non sia stata la visita alla sua splendida casa. Ma la visione di questo miracolo in miniatura nel mezzo del Mediterraneo, nel suo splendido agrumeto. In Italia.
Mmm? Che c’è? Niente, oggi sono un po’ giù. Perché? Non lo so, sarà il tempo, forse. Facciamo un gioco, allora? Lo sai che non mi piace giocare. Lo so. Però questo è più di un gioco. Cioè? Voglio dire, è il gioco della vita. Sei pronto? Che vuoi dire, ..certo che sì! Bene. Facciamo finta che io non ci sia più. In che senso? Nel senso classico, io muoio e tu sei qui, senza di me. Mmm.. che gioco stupendo. Non hai un’altra idea? Già sono depresso…Dài! È il momento giusto, forza! Ok, va bene… tu non ci sei più e io sono solo. Sì. Esatto. Devi sopravvivere. Fai da mangiare, per te, solo per te stesso, per poter vivere. Che fai? Oh… beh…che faccio… come tutti..mangio un po’ qua, un po’ là. Panini, pasta, uova. E poi? Vivi con queste cose? Ti ricordi quel bel documentario sui solitari abitanti di quell’isola in Liguria? Tutti uomini. Si, ricordo. Bello, …solitudine, silenzio, natura… Ecco. Ce n’era uno in particolare, sognava di trovare una cuoca. Che venisse là a fargli delle minestre. Sì, ricordo, viveva solo lì, col suo cane, bella casa…vuota. Ecco, io vorrei…anzi, ..non vorrei mai che tu avessi bisogno di una cuoca, di una donna delle pulizie, niente. Mi piacerebbe che tu fossi indipendente, libero, autosufficiente. Ah, capisco ma….dove vuoi arrivare?? Dove? Be’…vorrei che tu fossi più bravo di quello là, ..E imparassi a fare una minestra. La guardo. Com’è bella. Sicura, forte, senza paura, autonoma e seria. La mia donna. I suoi occhi sono spalancati e chiari, mi guarda senza velo alcuno, picchia il mio ego maschile senza difficoltà. Ha le porte aperte, e lo sa. Ha ragione, come sempre in queste cose. È vero, non so cucinare che tre o quattro cose. Che tristezza, mi diceva mio padre, l’anziano solo , costretto ad andare a cena all’osteria, perchè non sa fare nulla in casa… Aveva ragione pure lui, caro papà, certo che avevi ragione. Forse non sono capace, non ho ambizioni da Cracco, sono viziato? O trovo sempre il pasto bell’e pronto, e non ci penso neppure a trovare un giorno la tavola vuota. Così ascolto. Ci provo, almeno. Lei, con pazienza, mi sembra un uccellino che insegna alla prole il primo volo. Calma, tranquilla, segue i miei movimenti ed errori, e ripete i passi, le sequenze, gli ingredienti, il sale, le carote, le verdure…. Una semplice minestra. Fai così, e non cosà, perchè è meglio, e mi spiega il perchè, mi apre un mondo, una conoscenza aliena, lontana dal mio essere maschile, anni luce. Finiamo la lezione. Ho capito tutto? Certo amore, sono sicuramente in grado di cavarmela, se necessario. Grazie, sei stata brava. Lei mi guarda; non saprò mai se è sicura di avermi convinto oppure no. Io pure non lo so. Saprei cavarmela? O chiederei aiuto, come quel Ligure solitario, che sognava una cuoca a prepararli una minestra? Io però possiedo una cosa che lui non ha. Io ho avuto questa lezione, una lezione d’amore, tutta per me. Personalizzata. Occhi azzurri, carote, olio di oliva, verdure, aglio, sorrisi, sedano, cipolle, gesti, sale, pepe, risate, abbracci, frecciatine, pomodori e complicità. Bastano, per sopravvivere? Direi di sì.