In questa pagina: aforismi, frasi e riflessioni.
All’imbrunire sulla battigia le idee prendono la loro forma più tangibile.
Dunque se vi siete incamminati sulla battigia ed avete voglia
di lasciare la vostra impronta su questa sabbia,
potete aggiungere il vostro pensiero nei commenti,
e i vostri aforismi o le riflessioni più belle e che ben si sposano
con la brezza di questa battigia,
entreranno a far parte della battigia del naufrago!
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” La società globalizzata odierna è come un uomo molto anziano che cerca tra un mucchio di cose…
Indaffaratissimo continua la sua ricerca in modo affannoso e sfibrante.
Ma se gli domandi che cosa stia cercando non ti sa più rispondere perché lo ha dimenticato.
Nonostante ciò continua imperterrito la sua ricerca, perché ha troppa paura di fermarsi a pensare:
Ormai continuare a cercare è l’unica cosa che riesce a fare. ”
Giorgio Giasir
07/09/2018
” Quando l’uomo accetta la sua piccolezza, solo allora, può iniziare a vedere in grande. ”
Giorgio Giasir
07/04/2019
Per trovare qualcosa bisogna sapere cosa cercare. Oggi nessuno è felice. Sono troppe le cose che abbiamo a portata di mano. È quasi possibile avere tutto. Ed è proprio questo, il problema. Nello stormo di uccelli in formazione, il rapace non riesce a catturare la sua preda. Vedendone troppi, non ne vede nessuno. La mandria di bufali in corsa destabilizza la leonessa che, confusa da quell’abbondanza, non ce la fa ad isolare un solo elemento e resta a bocca asciutta. Lo squalo preferisce la sua vittima isolata, non l’enorme banco di pesci che si muove compatto e danzante, ubriacando i suoi sensi. Così, l’uomo. Ubriacato da tale abbondanza non riesce a concentrarsi su nessun bersaglio. Perdendo di vista il suo obiettivo. Un ricordo in Egitto, tanti anni fa. Una povertà quasi assoluta di un villaggio nel deserto. Una bambina ci viene incontro, impolverata e sorridente. Non ci sono ricchezze nella sua famiglia. I fori delle sue orecchie non portano orecchini ma un semplice filo di lana colorata che abbellisce il suo già splendido viso. La sua giornata è bella, oggi. Degli stranieri sono passati di là e lei è felice di aver visto qualcosa di nuovo.
Ti ringrazio Fulvy per il profondo e prezioso pensiero!
A tal proposito condivido un aforisma che avevo scritto qualche tempo fa
e che si collega molto bene con il tuo discorso:
“Una voce che grida nel deserto è forte e chiara,
come le gocce d’acqua che gocciolano lentamente
da una fontana nel cuore di una notte stellata d’agosto.
Un’altra voce invece,
che urla tra miliardi di persone che parlano incessantemente,
è come il fruscio di una singola foglia nel bel mezzo di una bufera.”
Giugno. Mi trovo seduto all’ombra della solita trattoria della Dalmazia centrale, dove i profumi del pesce alla griglia e delle fritture si confondono con il profumo di sale e alga che accompagna il nostro rilassante pomeriggio. Non c’è ancora il pienone di turisti ma i “ricchi con la barca” sono già arrivati. La famiglia italiana si siede al tavolo a fianco. Genitori con i figli adolescenti, un maschio e una femmina. Due ribelli: lui con lo scalpo ai capelli, emaciato, orecchino e pantaloni calati sui fianchi, assume atteggiamenti di noia e fuma incessantemente. Lei, un po’ più giovane, guarda continuamente il cellulare. Alle domande dei genitori rispondono a monosillabi, scocciati. Pallidi e per nulla convinti di stare là, quando se ne potevano rimanere a casa, con gli amici, a fumare spinelli e fare notte fonda. Ogni tanto mollo la presa, mi guardo ancora intorno, assaporo quella calma, quel vento tiepido e piacevole, il rumore delle poche e calme onde in lontananza, l’approdo dei tender per consentire ai tedeschi di farsi una birra. Che bello, non riesco a staccarmi dal mio mare, l’Adriatico, che nessuno conosce così a fondo come me. Ma vengo distolto da un tedesco che chiede al ragazzino insofferente di fargli accendere la sigaretta. L’adolescente si raddrizza sulla sedia, ha come un sussulto di timidezza, che gli chiederà mai lo sconosciuto? Poi accenna ad un sorriso e addirittura dice al teutonico di tenersi l’accendino. Perchè? Ti sembra normale? Ti ha chiesto di accendere, come ti viene in mente di esagerare? Infatti il tedesco non lo accetta, ringrazia e se ne va. Continuo ad osservarlo nella mia diagnosi: che problemi avrai mai, ragazzino? Non vedi dove sei? Non percepisci questa meravigliosa aria di giugno, la tua salute, i tuoi genitori che ti hanno portato qui in barca? Non senti il profumo di questo mare? Vedi le persone indaffarate a prepararti il pasto? Sembra di no,
Improvvisamente arrivano i piatti. Hanno ordinato una frittura mista, di paranza, quella con le spine, dove si fa fatica a mangiare e bisogna farlo con le mani. La frittura migliore che ci sia. Quella del pescato del giorno. Le facce dei due fratelli sono cambiate, hanno fame evidentemente. Ma continuo nel mio indugiare su di lui. Cosa farà? Si tufferà nella frittura con le mani, sfidando la difficoltà, o allontanerà il piatto schifato, già stanco della pesantezza di quella situazione?
Mangia. Lui prende i pesci con le mani, li seziona piano per non romperli troppo e comincia ad assaporarli con calma. Non è esperto e si vede. Ma non si lascia traumatizzare dalla difficoltà e non si fa pungere dalle piccole spine. Sorseggia il vino bianco e si guarda timidamente intorno, anche per vedere se qualcuno lo sta osservando. Gli sta passando, il nervoso. Si sta dimenticando delle sue sigarette, della sua noia, dei suoi amici, dei suoi problemi e della costrizione di essere là con i suoi genitori. Ma il tiepido vento che gli viene incontro lo accarezza consolandolo, e sembra dirgli guarda che tu stai mangiando del pesce fritto all’aperto alle quattro del pomeriggio, lontano chilometri da casa tua e forse stasera arriverà la tempesta. Sei pronto?.
E’ cambiato il suo viso, nel frattempo, è cambiato lui, i suoi occhi, le sue mani unte di olio, sorride.
Che ti ha fatto la vita povero ragazzo? Di chi è la colpa del tuo ridurti così? Eri uno straccio quando sei venuto qui, dopo due ore sembri tornato da una lezione di vita.
Sono contento, io. Povero illuso che crede ancora nella frittura taumaturgica. Ma mi vengono le lacrime agli occhi quando penso che basterebbe poco, oh sì, quanto poco servirebbe per far vivere felicemente questa gioventù.
La loro tavolata parla e ride, sono contenti.
Io giro la testa e guardo fuori, il mio caro mare. Pieno di morti ammazzati è un Adriatico che non sa più parlare, dopo la seconda guerra mondiale. Ai nostri morti non basta certo una frittura gustata all’aperto.
Ma al ragazzo che nulla ha vissuto dell’orrore passato, dovrebbe bastare.
Sulla battigia la mente vola e lo sciabordio dell’acqua fa un continuo avanti-indietro, un dentro-fuori senza tregua che mi fa ripensare alle mie amicizie. Durano un po’, certo qualche anno, poi, chissà perché, se ne vanno via pian pianino, così come sono arrivate. Senza grossi contrasti, forse esiste qualcosa che stanca. Ci stanchiamo noi, si stancano gli altri? Diamo forse agli altri delle aspettative? Non so, promettiamo inconsciamente qualcosa di cui loro hanno bisogno? O ne abbiamo bisogno noi? E perchè poi tutto svanisce? A volte mi vedo come una spugna, assorbo assorbo fino a quando sono bello gonfio. Poi devo cambiare, il liquido che mi impregna cola via da tutte le parti. Non assorbo più. La mia esperienza è finita, ne devo cominciare un’altra. Esaurito l’entusiasmo della scoperta mi metto là, e aspetto. Non cerco mai l’esperienza. Posso restare anni senza fare nulla. Ma lei arriva senza farsi chiamare. Arriva da sola e mi deve insegnare qualcosa. Alberto. La tua passione era l’Africa, l’Africa nera, lo Zaire degli anni passati dove ti piaceva fuggire per ritrovare l’umanità. Ritrovavi te stesso perchè incontravi l’altro, la persona semplice che non ti metteva ansia, soggezione, paura. Mi hai raccontato i tuoi segreti e come sei stato accolto. Come un figlio, come un fratello. Chiedevi collaborazione e l’ospitalità da quegli sconosciuti, gente buona che ti aiutava sempre. Gli raccontavi che tuo zio missionario ti stava aspettando e tu, non avendo i soldi per viaggiare, speravi nel loro aiuto. Che non mancava mai. Disponibili, pronti. Ti hanno fatto dormire a casa loro, ti hanno nutrito e ti hanno trasportato per centinaia di chilometri nella foresta a bordo di camion e vecchi gipponi scassati. Ti sentivi a casa, tu. Diventavi anche tu più buono e disponibile. Quando tornavi qui, l’effetto benefico però svaniva presto. “Qui non riesco” ti scusavi. Perchè laggiù si? Perchè lì mi aiutano. Certo, ma gli racconti frottole, non è vero che sei senza soldi e tuo zio missionario ti sta aspettando. Per forza gli racconto balle, mi rilanciavi, altrimenti non mi darebbero alcuna disponibilità e io non riuscirei mai a godere del loro mondo. Mi sentivo stranamente a disagio dopo questa verità. E noi? Anche noi siamo disponibili se qualcuno male in arnese ci chiede aiuto. Non lo siamo più se non gli crediamo, se ci racconta frottole oppure siamo sicuri che fa finta di avere bisogno mentre in realtà vuole solo sfruttare il nostro buon cuore. Alberto ed io non abbiamo continuato la nostra amicizia. Dopo tanti anni la mia spugna era zuppa, e io e lui ci siamo persi di vista. Vorrei oggi parlare con lui della sua Africa e della nostra Africa, quella che è venuta qui. Vorrei chiedergli mille cose. Ma Alberto è partito due anni fa per il suo ultimo viaggio. La malattia l’ha portato via. Con le sue certezze.
Va e viene, lo sciabordìo di questo mare. E così pure le nostre esperienze. Spesso incomplete, mai deludenti.
Noi che siamo nati sugli scogli
e tutto ci pareva difficile
Noi che a piedi nudi
abbiamo imparato a sopportare
le asperità delle rocce
Noi che la battigia sabbiosa
riflesso di una vita comoda
non sappiamo che cosa sia
Noi che l’onda
che s’infrange negli anfratti
ce la portiamo dentro
Noi che la risacca ci fustiga
e non ci accarezza, mai
Noi, che anche nel mare burrascoso
abbiamo preso il largo
più forti, più vivi, sempre.
Grazie Rita per la tua magnifica poesia! State arricchendo questa battigia con coralli preziosi!
Mi ci ha portato la risacca fin qui… e con la risacca riprendo il largo. Non escludo il ritorno. 🙂
Fin da piccola mi sono sempre chiesta perchè…
Perchè la terra,gli uomini,gli animali,tutto questo trambusto per poi morire….
Spesso l’angoscia mi prendeva all’improvviso, avevo paura del futuro, del domani….
Crescendo ho capito che non ero l’unica a porsi questa domanda…
Poi un giorno arriva il dolore…
Quello vero,quello che ti spacca in due il cuore, quello che ti fa camminare sull’orlo del baratro…
E ti accorgi che siamo stati creati anche per affrontarlo, per superarlo e per essere più forti….
Ecco , non ho più paura……
Grazie mille Hazelnut,
c’è chi è nato per esser una fenice:
rinascendo dalle proprie ceneri,
con qualche consapevolezza in più e qualche paura in meno,
tenendo sempre presente che la vita è qualcosa che nessuno ci doveva.
Non era promesso!
Ma è stato un dono.
A noi spetta affrontare le sue bellezze e quello che ci fa soffrire.
Morire anche,
ma mai per sempre! 😉
Grazie Giorgio ☺️
Quanto mare nei miei occhi. Rilassante o burrascoso è sempre lui il protagonista. Lui a suggerire un pensiero, un’emozione, un ricordo. Qualche anno fa, in Sardegna. Ora di pranzo, a poltrire all’ombra di un ombrellone blu. Disteso a terra sull’asciugamano colorato, riesco ad appoggiare la schiena sull’unica roccia di granito rimasta in spiaggia. Auricolari per isolarmi dal vociare dei bagnanti, neppure troppi per la stagione estiva. Che meraviglia. Alla spiaggia di sabbia non sono abituato, quindi all’occasione, me la voglio un po’ godere, la voglio capire. Chiudo il libro e mi soffermo su un ragazzo biondo con i capelli lunghi che gioca sulla battigia col suo cane. Gli lancia un freesbee al largo e l’animale felice lo va a riprendere. Mentre aspetta, il giovane ha i capelli scompigliati dal vento che arriva alle sue spalle. Anche il sole arriva da dietro, così che la mia immagine e pure la sua non viene disturbata da alcun riflesso. Il mare blu scuro è di fronte a lui e sembra invitarlo ad osservarne l’infinito. Le veloci onde che arrivano sulla sabbia lo fanno un po’ arretrare per poter restare in equilibrio, fino al prossimo lancio al cane. Una scena bella, di libertà. Nelle cuffie ho la splendida musica degli anni 70, i Jefferson Airplane. Assieme al capellone libero, quella musica mi apre il ricordo della gioventù hippy, dei grandi raduni americani, dei concerti, del pacifismo, dei sogni. Il cane ritorna col freesbee in bocca, gocciolante di mare, e il suo padrone si piega verso di lui per accarezzarlo, esibendo una certa magrezza che rivela le ombre del costato. Erano tutti così negli anni 70. Eravamo tutti così. Che peccato. Eravamo certi di vincere, la nostra purezza era la nostra forza e noi eravamo giovani. Impossibile perdere. Il ragazzo che sto osservando non immagina neppure che cosa mi sta ricordando. La nostra sconfitta. Abbiamo perso. E quel che è peggio è che siamo stati usati. Come il miglio al canarino, il potere ci ha attirato con mangimi di tutti i tipi. Prima ci ha richiamato con la musica e gli slogan, poi ci ha decimato con la droga e il consumismo. Il gioco era più grande di noi. È finito tutto. Non si torna indietro. Possiamo solo fare finta di essere liberi, per qualche ora, e giocare sulla battigia senza pensare al futuro. La musica dei Jefferson finisce e il sole sta già calando dietro la collina. Il ragazzo biondo chiama il suo amico col freesbee in bocca e se ne va.
La vita .. quel bene prezioso che ci appartiene dal primo momento in cui vediamo la luce … quel privilegio che non va sprecato e che va custodito curato accudito gelosamente fino alla morte …. quel dono che l’unione di due corpi desiderosi l’un l’altro regalano a volte senza neanche saperlo … la vita … la vita.. la vita … a volte bella a volte difficile a volte insignificante a volte maligna ma sempre e comunque un dono da non sprecare mai.. mi arrabbio con chi non ne capisce il reale significato e con chi decide di snobbare questo incantesimo divino questo regalo non eterno questo raggio di luce che riscalda i nostri animi. Solo chi l’ha vissuta veramente sa cosa significa perderla .. la vita … un viaggio attraverso dolore gioia felicità rabbia rancore odio amore … la vita (ispirata dopo aver letto “Vita”)
“Quella mattina mi svegliai prima del solito, mi sentivo strana, spossata, triste ma profondamente consapevole che sarebbe stata la scelta giusta. Mi preparai come ogni mattina ma stavolta l’appuntamento era diverso…era doloroso…era definitivo! Troppe sensazioni invadevano il mio cervello, confuso già di suo da sempre! Avevo lui accanto e guardandoci negli occhi l’intensità del nostro sguardo valeva più di mille parole! Il rumore del silenzio di quella mattina era più assordante del caos dell’ora di punta nelle grandi metropoli del mondo…. Ed ecco tutto fatto, tutto risolto, tutto tornato come prima…ma come prima non c’era più nulla! Dolore interiore più forte di quello fisico che mi ha accompagnata per diversi giorni! La vita…questo bellissimo dono che ci è stato dato senza chiederlo e che io,senza chiedere, ho deciso di toglierti.. saresti stato maschio ? Saresti stata femmina? Non lo saprò mai! … la sera arriva veloce, ceno, faccio i miei due tiri della solita sigaretta fatta del solito tabacco e vado a dormire, pensando a te a quello che saresti stato o forse meglio a quello che io ho deciso che non dovevo essere…” ! È ciò che ho colto dal silenzio dell mia amica, dal suo sguardo che parlava emanando dolore tristezza sofferenza rabbia per aver fatto un errore che mai si sarebbe perdonata chiedendomi silenziosamente perdono! (Ispirata dopo aver letto “Tempo”)
grazie Silvia per queste due pietre preziose, condivise con noi 🙂
Grazie a te Giorgio per aver condiviso il tuo blog anche con me ! Bello scrivere e leggere i pensieri profondi di altre persone !
Mi alzo e guardo fuori. È un po’ che sono fermo. Ho letto i viaggi della vita di Hazelnut e Silvia, gli interrogativi, i pensieri, le angosce. E come sempre, mi viene in mente lei. L’India. Impossibile descriverla come un paese, piuttosto va pensata come un organismo. Tante componenti vive che lottano separatamente ma che occupano gli stessi caotici spazi. Si può paragonare la nostra vita a “quella” vita? Le nostre domande sono pure le “loro” domande? L’indù-tipo si alza al mattino e rivolge le sue preghiere alla divinità che più gli è cara, in modo da garantirsi una buona giornata. Non sembra interessato agli altri, non si cura del mondo che lo circonda. Chiedo alla mia guida se questo non gli sembra uno strano modo di vivere, a me sembra piuttosto egoista. Lui mi risponde che non è così, visto che l’induismo impone comunque di fare del bene al prossimo e buone azioni. Gli dico allora: se è vero, come potete tollerare questa massa di gente povera e malata per terra? Lui calmo: ma guarda che tutti hanno da mangiare, sai? Nessuno muore di fame. E poi chi è ricco fa opere di beneficenza. Ho capito, insisto, lo so che nei templi si mangia gratis ma vi sembra dignitoso per un essere umano essere lasciato per terra pieno di mosche e malattie? Calmissimo e deciso, l’amico indiano mi insegna: chi nasce così è perché nella sua vita precedente ha fatto delle cose cattive e quindi rinascendo adesso ne deve pagare le conseguenze. Mi siedo sulla grossa radice di un ficus e osservo la Grande Madre. Il Gange, nella sua parte iniziale, è impetuoso e i fedeli che si immergono devono aggrapparsi alle catene fissate a riva per non essere trascinati via. Tutto molto semplice. Un miliardo e duecento milioni di persone si possono gestire con un diverso sistema? Forse no. Il problema è nostro. A noi impressiona il lebbroso senza dita dei piedi e delle mani, il cieco senza occhi, lo storpio che si trascina senza arti su un carretto o il deforme che espone il suo orrore per avere qualche rupìa. Per loro invece questo è un sistema organico che va avanti da sempre, accettato perché dogma di un credo infallibile. Al momento della morte, si fanno i conti. Se hai agito bene, non rinasci più, il tuo ciclo è concluso. Se hai agito male, la tua condanna è rinascere per subire la punizione. Il mistero di quel grande paese sta forse proprio nei microcosmi che ognuno ha costruito per la propria sopravvivenza. Dalle caste ai templi, dal commercio alla questua, dalla piccola imprenditorialità ai grandi e loschi affari, tutti si scavano un cantuccio dove vivere, non mescolandosi con gli altri e difendendo la propria conquista identitaria. L’India è l’opposto della globalizzazione e ci dimostra che, volenti o nolenti, che ci piaccia o no, nel bene e nel male, solo non mescolando le carte il mondo andrà avanti. Alle domande sulla vita di Hazelnut e di Silvia, gli indiani hindu hanno già dato una risposta .
Quante volte ho sentito la frase : il tempo aggiusta tutto…
Con il tempo si dimentica ….
È presto…deve passare un po’ di tempo…
Di tempo ne è passato…
poco, abbastanza, tanto…
E nulla è cambiato….
L’assenza ti toglie il respiro …
Non pensare … è l’unica soluzione…
Il rimpianto di non sapere come sarebbe stato…
Non si dimentica il dolore …
C’è solo assuefazione al dolore….
Ma appena lo lasci andare ti divora …come sempre….
Questo mese di maggio è brutto e freddo. Sembra inverno, fuori, e il cielo grigio mi spinge ad un pensiero sul clima, sull’informazione che giornalmente ci sommerge. Il pianeta si surriscalda. Avremo caldo, tanto caldo. La desertificazione fa rima con disinformazione. Ma chi la fa? Io ho freddo e mi dicono che devo avere caldo. Ho ragione? Ho torto? Che cosa vuole l’America? Che vuole l’economia globale? Chi controlla le notizie che ci arrivano? Possiamo pensare? Dobbiamo farlo o no? Mi sdraio sul divano e guardo il soffitto. Era un periodo interessante. Ma anche molto falso. Un inizio, in un certo senso.
Lei. Ricca sfondata, erede di un’importante famiglia di banchieri. E’ un’artista, una musicista. Ma che artista? Produce opere che sono spazzatura pura, rifiuto, stupidità e degrado. Musicista? Lasciamo perdere. Ed è anche molto, molto brutta. Lui. Si incontrano ad una performance artistica di lei, che lui disprezza immediatamente. Neanche si parlano. O quasi. Poi, perché no? Si frequentano. Anzi, sai che ti dico? Lui è un hippy che ha fatto fortuna con la musica ma che ci vede in lei? Ma ovvio, ci vede sua madre. Quella stronza che lo ha lasciato quando si è separata dal suo papà. Che schifo, sua madre l’ha mollato ad una zia che lo cresce come un figlio. Ma che figlio...!? Lui ha bisogno di una madre. Eccola qua. Brutta (così non ci pensiamo più a quello che potremmo avere, di molto, molto meglio), ricca, non vuole soldi da lui, ma visibilità, e – perché no? – anche di questo lui ne ha bisogno. Ma di quella visibilità. Non di essere quello sfigato arrogante che sa tutto e smerda tutti, con quei suoi occhialini sul naso. La sua band lo sbatte fuori: ma sì, vattene con quella stronza di giapponese stitica che non sa cantare, ma che ci trovi in lei? Ha pure tanti anni più di te, è vecchia, vecchia, vecchia! Ma come, che ci trovo. Ci trovo il mio riscatto, brutti figli di ricconi viziati: io non sono come voi, io non canticchio canzoncine per le isteriche teen-agers che svengono al vostro passaggio, io sono intelligente molto più di voi, anche se non ho avuto una madre, una madre, una madre. Ma eccola qua, pronta, mia madre, quella che sognavo, quella che mi esalta, quella che mi dice che sono bravo e, anzi, quella che si fida di me perché IO le darò la visibilità che merita, perché lei è brava, è colta, è intelligente, è una musicista, un’artista, una performer, non ha bisogno di supplicare per farsi conoscere, la farò IO grande su questo pianeta, io, che la voglio, la voglio, la voglio. Ma cosa voglio? Voglio anch’io una visibilità ma non sulle canzoncine stupide, basta, ormai non mi servono più. Voglio la politica, una politica di contrasto a questo mondo di merda, a questo mondo che non ha fatto nulla per impedire a mia madre, a mia madre, a mia madre, di mollarmi a quella pazza di mia zia, ma perché? Perché nessuno ha fatto niente? Ora gliela faccio vedere io, io e la mia nuova compagna, la mia amante, la mia musa, la mia artista, a quelli che se la ridono di me. L’America! Quella che decide tutto. Lo vuole lei, lo voglio io. E così rottura, insegnamenti, performances da grande evento. Tutti li amano, nessuno vede più quanto lei è brutta, quanto lui è cambiato, che cosa stanno facendo? Stanno cambiando il mondo. Ma come? Ma con i soldi di lei. Lui li tiene da parte, non si sa mai. Va bene, tappezziamo i muri di NYC, basta guerre, basta conflitti, no Vietnam, solo pace, amore, fottiti America, culla del potere mondiale, dei soldi, delle armi, del razzismo, delle chiese per tutti. ”Imagine”. Immagina un mondo dove non ci sia più nulla. Che bello. Nessuna religione, nessun credo, ma sì, dài: viviamo alla giornata, vuoi? Facciamolo, dài. I banchieri giapponesi che ne pensano di questa trovata in USA? Che ne pensano di questa bruttona figlia di banchieri a letto per sette giorni col suo fidanzato falso hippy, nell’attico dell’Hilton Hotel di Amsterdam? In diretta TV? Come mai ha buttato a mare già due matrimoni questa qui? Ma che va cercando, la piccola Yoko? Vediamo un po’. Certo che la CIA sta alla finestra. Ma guarda te sto figlio di puttana che si immischia nei nostri affari. Ma che se ne torni nella sua Liverpool, tra quei muri fatiscenti a fare il chitarrista pop. E poi, che vuol fare, una guerra Giappone-USA? Vuole per caso romperci le palle sui diritti umani, sulla libertà? Ma quello lo decidiamo noi. Anzi, lo decide la nostra finanza, non certamente quella nipponica. Povera Yoko, non sappiamo se ci fa o ci è. Di sicuro, non sa cantare. Può liberamente farla ancora, la sua mostra d’arte, imbarazzante: un muro dove i visitatori sono invitati a inserire un chiodo (ma che profondità…), oppure la sua classica tela nera con appoggiata una scala … Ma dove se le inventerà, con tutti i suoi soldi…. povera sua madre. Le ha tolto il saluto dopo il secondo divorzio. Povera donna. John va eliminato. Di certo Yoko soffrirà. Chi la spingerà più nel mondo dell’Arte? Sarà sola, anzi no. Sarà un’icona. La faremo diventare ancora più grande. La esalteremo, faremo grandi le sue opere, la sua musica. Poverina, un pazzo le causò una grande tragedia. Ora vive dei suoi ricordi, coltiva l’icona del marito come una piantina bonsai. Lasciamola pure nella sua bella casa, davanti a Central Park. Lo faremo dire alle guide turistiche con il naso all’insù. Passando col pullman, ecco, vedete, lì c’è la casa di Yoko Ono. E chissenefrega……
Mister Lennon? Bang.
Ricordo come fosse ieri la nostra telefonata di tanti anni fa amica mia ..tutto iniziò da lì.. fiume in piena di parole che non avevano fine ed io che non sapevo come darti una parola di conforto ! “accadde tutto una sera, ero in palestra e dopo aver fatto la mia lezione tornai a casa e la chiamai.. lui per un inspiegabile scherzo del destino era dietro due sbarre.. piangevi disperata e non sapevo cosa dire, fare, pensare! Il giorno fatidico arrivò, mi svegliai all’alba anzi a dire il vero non chiusi occhio. Erano anni che non prendevo la metro ed il solo pensiero di dovermi ritrovare intrappolata in mezzo a mille persone mi spaventava ma per te lo feci. Arrivai davanti la porta d’ingresso, mi iscrissi alla lista dei visitatori ed aspettai il mio turno. Quando mi chiamarono il cuore batteva a più non posso e le gambe mi tremavano. Gioia che ti avrei rivisto e mi sarei accertata che stessi bene? Direi di sì! Entrai in una piccola stanza ed inizia a depositare tutti i miei effetti personali, mi denudarono di tutto ciò che non poteva “entrare” lasciandomi sola, con la mia certezza che non era colpa tua!”
La guardo e ci avviciniamo. Non necessita di parole questo abbraccio. Una calamita. Un’azione irresistibile. Incontenibile. Lei su di me. Le sue braccia mi avvolgono e mi cingono la schiena. La circondo con le mie. Stesso copione. Nessuna resistenza, naturalità della comunicazione. Il mondo si ferma e non sentiamo altro che il nostro respiro. Se fa caldo, la pelle si tocca e si appiccica, il profumo del sapone o l’odore della terra non cambiano l’importanza del gesto. In inverno, il cappotto sa di aria fredda, di gelo esterno che vuole calore, amore, casa. Un abbraccio vale più di tante parole.
Ero piccolo che uscivo in strada. Da solo. Come gli altri. Nessuna paura, si andava da un portico all’altro a giocare con i sassi. O a carte. O “in campagnetta”, la striscia di erba incolta che circondava gli edifici popolari. Potevamo farlo, non c’erano pericoli. Poche macchine in transito, niente loschi figuri nei paraggi. Potevamo ancora conoscere l’altro, il bambino che giocava con noi, e guardarlo negli occhi. Scrutare le sue reazioni, le sue mosse, per agire di conseguenza. Non come oggi, con gli smartphone. La realtà sfugge di mano ai bambini di oggi. Non capiscono chi hanno davanti, gli amici, i nemici, di chi fidarsi e chi no. E poi potevamo guardare loro. Le bambine. Seduti sui muretti, avevamo le nostre ginocchia sbucciate accanto alle loro gambe che spuntavano dalle gonnelline di cotone a fiori; sembravamo già grandi nei nostri discorsi impegnati, facevamo finta di avere delle opinioni da adulti.
Ha 7 anni Chiara quando il suo papà, come fa spesso, la manda a comprargli le sigarette. Dal portone al negozio, solo 15 metri da percorrere in solitaria. La piccola si accorge che un vecchio (vecchio? chi lo sa?) la sta guardando mentre chiacchera col tabaccaio. Uscita fuori, si sente una persona alle spalle che, appena entrata nel portone, si infila nell’atrio con lei, di rapina. Un attimo: Chiara si volta di scatto e lo vede. Vede lui, il vecchio di prima l’ha seguita, che nello stesso istante le mette da dietro una mano tra le gambe per prenderla in braccio e le propone di accompagnarla a casa. Terrorizzata, la piccola ha il cuore a mille, le si chiude la gola, si divincola in un attimo e riesce a liberarsi mentre lui non insiste. Corre come una pazza su per le scale, sei piani di corsa, i bambini lo possono fare, sì, e corre dal suo papà. Riferito l’episodio, l’uomo resta sorpreso e arrabbiato, decide di non affidarle più commissoni da sola. E’ già cresciuta la mia bambina? Forse quell’uomo non aveva cattive intenzioni. Però Chiara, la mia piccolina, dimostra più degli anni che ha. Al cinema della parrocchia, ci vanno tutti, soprattutto bambini e adolescenti. Che bello, il cinema gratis e tutto il pomeriggio libero. Davanti a Chiara c’è un ragazzo, più grande, che le sussurra frasi sconnesse. Chiara percepisce che c’è qualcosa di sbagliato in quel sussurrare, non sa esattamente che cosa. Però la sua sensibilità le dice di non incoraggiarlo, di guardare da un’altra parte, lei in quel momento semplicemente fa finta di non essere lì. Passa il tempo e la sua adolescenza è vissuta più come un disagio che come un periodo bello della gioventù. La sua statura, è alta Chiara, la fa notare quando passa. Ma lei non vuole, non cerca l’attenzione. Il suo corpo la imbarazza, lo vedono tutti, ma perchè non posso vivere la mia vita senza tutti questi occhi su di me? Sugli autobus le mani degli uomini ogni tanto tentano l’approccio, che schifo, ma che succede? Si sposta, si divincola e addirittura si sente apostrofare: “Be’? Niente di male…”. Ne prende atto. Comincia la sua vita da donna. Per strada capisce, d’istinto, che guardare davanti a sè significa incrociare gli sguardi degli uomini che a loro volta, se li guardi, si sentono invitati. Va bene, non guardo più avanti. Guardo le vetrine, per terra, per aria. La mia libertà è andata. Loro possono, sì, i maschi, possono tutto. Io no. Nemmeno guardare davanti a me mentre cammino. Inizia a lavorare come impiegata e pure in quel luogo professionale, serio, deve cambiare la sua personalità. Troppo bella. Come mai le troppo belle sono spesso stronze? Perchè si difendono. Chiara infatti capisce che non può essere se stessa, allegra, solare, come è la sua indole perchè ciò comporta un invito al mondo maschile. Qualunque uomo, anche brutto, anche vecchio, si sente adulato se una bella donna gli si rivolge col sorriso e con la dolcezza, con l’intelligenza della battuta, con il capirlo al volo, con la disponibilità. Lui, poverino, crede che questa fata si sia improvvisamente invaghita di lui, chissà perchè, povero uomo stupido, senza qualità, tanto arrogante ed egocentrico da meritare l’allontanamento a vita. Perchè tu, stupido uomo, la inviti a cena? Perchè la offendi sul posto di lavoro? Lei è gentile e sorridente, credi lo faccia perchè ha te davanti? Però è lei che paga il prezzo. Reagisce anche questa volta e cambia. Non lo fa più. Falsa il suo essere, il più profondo, il più bello. La sua spontaneità. Sta ora molto attenta a come parla, a come si atteggia, fa vedere di essere fredda, un vero ghiacciolo. Ma Chiara non è così. La costringe il mondo dei maschi, sempre a caccia, sempre affamati, sempre ciechi di fronte a lei. La donna. Chi è? E’ quella che si innamora, quella che fa figli, colei che manda avanti la famiglia di lei, di lui, di tutti. E’ quella che rivede lo stesso copione ripetuto migliaia di volte. Se sei troppo bella sei mia, se sei troppo capace mi fai ombra e ti devo distruggere. Se sei ferma nei tuoi propositi sei acida, se hai delle ambizioni vuoi fare l’uomo. Se hai delle passioni, non sono le mie. Quanta guerra, quanta fatica, Chiara. La tua intelligenza ti ha fatto superare questi anni di continua allerta. L’uomo non sa. L’uomo non ha la più pallida idea del continuo guardarsi attorno della donna nel corso di tutta la sua vita. Sempre sotto attacco. Sempre preda. No. Il maschio vive come se su questa terra ci fosse solo lui. Lavora, si preoccupa del bene proprio e degli altri, dispone o accetta, viaggia o si riposa, si innamora oppure no. Ma non vive costantemente sotto osservazione. Non sa cosa sia annusare l’aria ogni istante per capire se c’è un nemico in agguato. Posso o non posso fare questo o quello? Non si pone alcuna domanda. La strada della sua vita è dritta, quella di lei non lo è. Chiara deve adattarsi alle situazioni che incontra ogni istante, scegliere la più appropriata, per evitare la catastrofe. Lo saprà, alla fine, se ha agito per il meglio, per sopravvivere. Ma dov’è la bella bambina con le ginocchia penzoloni seduta sul muretto? Il suo sorriso intelligente, i suoi occhi azzurri e indagatori, il suo bel viso raggiante di felicità quando la guardavo un po’ più a lungo. Femmina. Sei meglio, sei più grande di noi. Sai più cose. Sai vivere. Sai lottare. Ti adatti, perdoni, castighi, giochi. Fai più di noi. Ma anche la tua grandezza, oggi, è in pericolo. La giovane femmina che vedo ogni giorno scendere le scale del mio palazzo con gli auricolari e lo smartphone in mano, non conosce la realtà che la circonda. La sua sensibilità di donna è stata assorbita completamente dai socials che segue giorno e notte. Nessun allarme, nessuna deviazione nel suo percorso, nulla da scansare o da rifinire. Non cresce, la femmina che è in lei. E’ morta, purtroppo. E io sono qui, che penso a lei. La guardo, e piango.
Quanta verità in queste parole…
sensazioni provate sulla mia pelle ….
Quante giornate chiuse in casa , rinunciare ad una passeggiata nel parco, uscire di sera , ed è vero si, basta essere gentile o avere un sorriso pronto che subito viene interpretato come un invito…
E cambi… e stai attenta …. a qualunque stupida cosa devi fare anche a come parlare …
Tutte noi penso abbiamo provato e proviamo quello che ha provato Chiara…
Anche la giovane donna con le auricolari immersa nei socials…
Questo maggio piovoso è eterno. La voglia di calore e aria asciutta mi impone di pensare alle mie vacanze al caldo. Pure a novembre, la Giordania è calda. Il deserto di Wadi Rum è rosso brace, così pure la splendida Petra. Non immaginavo di avere un pomeriggio libero, in quella vacanza. Tanto meno di avere l’occasione di immergermi nelle calde acque del Mar Rosso. Ci facciamo portare da un taxi, e preferiamo la spiaggia dei “locali”, non dove vanno i turisti occidentali, ma quella frequentata dalla gente del posto. Eccola. Niente di speciale; i giordani piantano la loro tenda sulla spiaggia per la loro privacy e per permettere alle loro donne, che fanno il bagno completamente vestite, di cambiarsi gli abiti bagnati. Sono simpatici, i giordani, e stupiti un po’ della nostra presenza. Ci offrono semi di melone da sgranocchiare e ci guardano mentre ci accingiamo ad entrare in acqua. Appena dentro, le onde mescolano la sabbia e non mi permettono di vedere sott’acqua un gran che, per cui inizio a nuotare un po’ deluso. Dopo neppure venti bracciate vengo colpito al cuore da una bellezza inimmaginabile. Sotto al mio corpo, un acquario tropicale si estende a vista d’occhio senza soluzione di continuità. Centinaia di pesci multicolore danzano attorno a me, di ogni specie e grandezza, mi sorprendono con tinte sgargianti o pungiglioni, le murene sono azzurre, qui, e i pesci pagliaccio vanno e vengono dai coralli colorati quasi scontrandosi con i pesci scatola e trombetta. La mia emozione è fortissima e non vorrei uscire più da quel mondo, un vero paradiso sommerso. Una volta fuori, alcuni ragazzi ci fanno vedere un pesce palla che hanno lasciato sulla battigia. Il povero pesce, ancora vivo, si è gonfiato per difendersi, e mette in bella mostra le sue ritte spine. Sono emozionato, non credevo di provare una sensazione così netta di meraviglia e ammirazione per quel mondo nuovo, per me sconosciuto. Abbiamo poco tempo, dovremo asciugarci e tornare, che peccato, vorrei rifarlo, vedremo, forse domani, chissà, intanto sdraiamoci sull’asciugamano e tra un po’ i taxi verranno a riprenderci. Mi siedo a gambe incrociate e mi guardo attorno. Le famiglie rilassate, qualche uomo ha messo una sedia nell’acqua bassa per stare comodo e con i piedi a mollo. Mi volto. Dietro a noi, una famiglia ha piantato la tenda ma sono tutti in acqua a rinfrescarsi. È rimasto all’asciutto solo un ragazzino, disteso a pancia sotto sull’asciugamano. Avrà 13 anni, più o meno, e ci sta guardando. Il nostro gruppo di amici non è giovanissimo, tutti oltre la quarantina, ma lui sembra interessato ad una persona in particolare. La guarda insistentemente, non stacca gli occhi da quella che potrebbe essere sua madre, o forse anche sua nonna. Elsa è l’unica ad essere in bikini. Ci hanno avvertito, le nostre guide, di essere non troppo nudi in spiaggia, ma lei non ci ha fatto troppo caso, il suo bikini dalle nostre parti è un semplice e comune costume da bagno come se ne vedono a migliaia. Ma lì, ad Aqaba, Giordania, nella spiaggia dei locali, non se ne vedono affatto. Le donne sono coperte dalla testa ai piedi. Sempre. Lo guardo. Quel ragazzino mi sta spaccando il cuore, si vede la sua emozione, il suo stupore, la sua curiosità, la sua eccitazione, forse la prima della sua vita. Mentre nessuno si cura di lui, i miei amici parlano e ridono, si muovono, si girano sui loro asciugamani, Elsa si distende, ride, si muove, tutto il mondo comincia a muoversi e non si ferma più. Il ragazzino non si accorge che lo sto guardando, è immerso nel suo sogno, le sue braccia sono nascoste dall’asciugamano che si è buttato sulla schiena per coprirsi, ed inizia a muoversi piano, i suoi genitori stanno facendo il bagno, i suoi fratelli si tuffano di continuo tra le onde e non lo vede nessuno, no, non lo vede nessuno mentre le sue mani sono nascoste e lui crede di essere da solo, per la prima volta, solo con una donna, quanto sei bella Elsa, io no, non pensavo, non credevo possibile di vedere questo, di sentire questo, è un miracolo, che succede, non mi vede nessuno, nessuno, nessuno.
Quanta tenerezza in quel bambino. Il suo volto è diventato rosso, si calma piano, gira il viso dall’altra parte, forse piange, forse ride, chi lo sa.
Questa giornata è stata emozionante per me. Il paradiso marino che ho appena visto , rimarrà nella mia mente e nel mio cuore per sempre.
Questa giornata è stata importantissima anche per lui. È diventato uomo. La visione di quella straniera svestita gli ha aperto un mondo che rimarrà nei suoi ricordi per tutta la sua vita. Anche Elsa ha trascorso una giornata indimenticabile. Ha emozionato un giovane uomo fino all’estasi, senza saperlo.
Cos’è? È un piacere, un momento di voluttà che dura più di un attimo. Il suo profumo è inconfondibile, inimitabile, vero. Riscalda il corpo e lo spirito, ti fa ridere o piangere. Quando lo senti, lui non ti lascia mai indifferente, ti arricchisce, spesso ti sorprende, raramente ti delude. Scelgo la versione bianca quando ho caldo, quando converso, quando la mia mente ha bisogno di volare. Quando voglio l’infinito davanti a me, e non sento ostacoli, quando voglio capire il mondo, gli altri. La versione rossa è altra storia. Il colore del sangue non può che rimandare al cuore, al nostro io, a chi siamo, a cosa vorremmo fare. La nostra intimità è racchiusa lì, in quel calice di cristallo che ricorda un tulipano. Gli aromi dei frutti di bosco non lasciano dubbi. Siamo noi, maturi, scuri, pieni di succhi da spremere e di esperienza. Se solo qualcuno ci stesse ad ascoltare.
Splendido e soleggiato sabato. Decido di fare un po’ di spesa. Il mio “buongiorno” all’unica commessa del negozio di frutta a verdura non è seguito da alcuna risposta. Prendo il sacchetto di nylon e comincio a selezionare le foglie di spinaci. Mi piace il self-service di questi nostri tempi: ti permette di selezionare, e sezionare, verdura e commessa. La guardo. Una brunetta sui 25 anni, carina, ma assolutamente fuori contesto. Non le piace il suo lavoro, chissà cosa vorrebbe fare. È trasandata, pallida e senza trucco, non ritiene che l’ambiente o la clientela meritino un po’ di cura del suo aspetto. Non sta uscendo con gli amici, nè sta scattandosi un selfie in posa plastica. No, qui sarebbe tempo sprecato. Anzi, probabilmente li vuole punire quei quattro stronzi che vengono lì a fare la spesa per spendere meno. Massimamente vecchi. Persone anziane che lei sente lontanissime e con le quali non vuole alcuna empatia. Che meraviglia, la natura. La foglia grande degli spinaci, quelli in cespo, è talmente interessante da farmi sospettare che il Padreterno voglia, tramite la sua osservazione, comunicarci qualcosa. Certo le sue costolature sono lì apposta per far scorrere meglio la pioggia sulla sua superficie, per bagnare le radici, e far crescere bene, per il nostro palato, questa assoluta bontà. Così credo che la giovane commessa potrebbe pure lei gratificare la natura e il mondo che la circonda, solo mettendosi un po’ a posto. Sorridi qualche volta, cara, aiuta gli anziani che entrano qui ad avere un po’ di gioventù nella loro grigia giornata, non ti costa nulla e magari se scambi qualche parola con loro ti divertiresti pure e le ore passerebbero veloci. Muso duro, niente da fare. Impila cassette di legno piene di fragole profumate mentre la radio intona “My sweet Lord”. La guardo, e non resisto. Mi piace rompere i coglioni alla gente, soprattutto quando la mia giornata è positiva. Faccio il bastardo, ma a fin di bene. Chissà perché sono convinto che gli altri dovrebbero capire il senso delle mie provocazioni. Ma sono fatto così, so che la brunetta sbaglia e so che vive male, anche per colpa sua. Parto all’attacco. Mi avvicino con gli spinaci in mano e la fisso sornione fino a quando si decide a guardarmi. Le chiedo, piuttosto deciso, ma sorridendo, indicando con gli occhi gli altoparlanti: “Lei, ovviamente, sa chi cantava questa canzone, vero?”. La ragazza continua a guardarmi inespressiva. Io rimango in attesa e lei, a questo punto, non riesce a non tentare una risposta: “Non so. Mi vengono in mente i Beatles…”. Le sorrido apertamente, la guardo con tanta intensità da trafiggerle le pupille e non mollo la presa….Siamo già a un buon punto. Continua il mio interrogatorio: “Beatles, esatto…quindi?”. La pallida lascia perdere le fragole, si sente già un po’ fuori dal negozio, all’aria aperta, forse a fumarsi una sigaretta rilassante. Decide la risposta da darmi e si butta: “John Lennon?”. “NO!” Sentenzio soddisfatto. “Quasi!”, continuo: “è George Harrison !”. Non voglio torturarla ancora, mi basta il suo sforzo che mi apre la porta del suo cervello. Lei ora è pronta a sentire il finale. Quanto meno si è accorta di me. Non sono una parete, uno scaffale pieno di frutta. Sono un uomo che le sta parlando. Anzi, una persona che vuole comunicare qualcosa. Lei va alla cassa, sa che devo pagare. Appoggio gli spinaci sul bancone e continuo. “Capisce – le spiego – quando uno va in India, e i Beatles sono stati, in India, (la radio continua ad un buon volume, I really wanna see You…I really wanna be with You….) quando torna qui si mette a scrivere una canzone”. La bruna mi guarda nuovamente scettica e indicandomi l’importo da pagare replica: “Ah,… è così che funziona?”. “Certo, funziona così”, dico io, prendendo il resto. “Tutti quelli che partono per l’India si sentono diversi, poi quando rientrano qui…. (e la radio: Hallelujah….) … torna tutto come prima”.
Che dirti, bella ragazza? L’erba voglio non esiste. Hai un lavoro, in tanti non ce l’hanno. La crisi sta facendo aumentare i poveri e i disperati. Gli autobus sono pieni di uomini che puzzano di alcol perché hanno perduto il lavoro e sono umiliati, scoraggiati, senza futuro. Tu sei giovane, bella, sana. Ti prego, esci da casa truccata e vestita bene come per andare ad un appuntamento importante. Perché questo è, il tuo lavoro: una cosa importante. Vivi questo impegno con leggerezza, chiacchierando un po’ con i clienti e guardando con benevolenza chi il lavoro non ce l’ha o è alla fine della propria vita. Fallo, ti sentirai meglio. I really wanna see you, Hallelujah.